III EDICIÓN BCN FILM FESTIVAL 2019

Entre los días 23 y 30 de abril de 2019 se celebró en la Ciudad Condal la III edición del BCN Film Festival con el propósito de consolidar una oferta cultural en el marco de la festividad de Sant Jordi, patrón de Catalunya. Con la nueva dirección a cargo de la periodista Conxita Casanovas (una voz conocida de RNE)  el certámen barcelonés ha potenciado las sección a competición y ha querido premiar al espectador con precios módicos para cada una de las proyecciones. Una iniciativa que ha servido para garantizar una afluencia de público notable sustentada asimismo con una atractiva oferta de producciones de distintos estilos y ámbitos geográficos, y la visita para promocionar sus películas de distinguidos cineastas como Mike Leigh (del que cinearchivo.net dedicará un  especial, a publicar entre los meses de mayo y junio), Rupert Everett y Ralph Fiennes, entre otros.
Crónica de Àlex Aguilera   
 

Nacido como un Festival al albur de la festividad de Sant Jordi, patrona de Barcelona, El BCN Film Festival se ha consagrado en escasos tres años en un certamen de referencia en nuestro país. No tan solo el hecho de estar apoyado por buena parte de un colectivo que visita semanalmente los reconocidos a nivel europeo Cines Verdi ha certificado la validez y solvencia de esta iniciativa, sino la categoría a la que quiere acceder por derecho propio gracias a su programación, lo pueden convertir en una cita obligada para los cinéfilos. Una programación oficial que se sustenta en una acertada selección de títulos encabezados por directores y actores de solvencia extranjeros (Ralph Fiennes, Mike Leigh, Rupert Everett, etc.)  y nacionales (Rodrigo Sorogoyen, Benito Zambrano, Agustí Villaronga, Dani De la Orden, etc.) bajo la inequívoca seña del cine histórico, literario y de denuncia social. Sin el ánimo de caer en la pretenciosidad, los casi sesenta títulos proyectados tenían un componente de interés que hacía justificable su inclusión en la parrilla de pases matutinos o de tarde-noche. Abierto al público con precios del todo populares (2,90 € por sesión de media, por lo que representa una nueva Fiesta del Cine alargada en el tiempo), el Festival de Barcelona engalanó su calle principal para los invitados estrella del certamen. Este año le tocó el turno a Jeremy Irons quien presentó fuera de concurso, el documental sobre el Museo del Prado, en su doscientos aniversario de vida. Por la alfombra roja pasaron también muchos protagonistas y autores que hicieron más grande y accesible si cabe el evento a los expectantes espectadores. Un acierto remarcable también de la organización fue la de concentrar la totalidad de la programación en las cinco salas de las que consta hoy en día el genuino cine Verdi. Un factor que posibilita una mejor accesibilidad al lugar de proyección y una muestra real del ambiente —cada vez más positivo— cara al festival. La inclusión en la nueva dirección, a cargo de la entusiasta y conocedora periodista Contxita Casanovas (muchos años al frente de programas de cine en Radio4), ha sido un punto determinante en la confección de una programación ajustada a las necesidades e inquietudes de un público en su mayoría de mediana edad. La cita diaria se desarrolló con normalidad, sin aglomeraciones de colas y con una buena respuesta del público en general.
 
SECCIÓN OFICIAL A CONCURSO Y FUERA DE CONCURSO
 
Resaltar la buena calidad media de las trece cintas proyectadas en la Sección Oficial a Concurso, entre ellas, la finalmente ganadora Soledad, de la argentina Agustina Macri (hija del Presidente de aquel país, Mauricio), un rotundo alegato en contra de la represión y de la mala praxis policial al confundir a una activista con una terrorista con las consecuencias penales que su captura comportó. Basada en hechos reales como alguna de las cintas vistas en esta sección como La tragedia de Peterloo, recreación de unos actos terribles durante una manifestación en Manchester en 1819, y en la que algunos han querido ver un relato malintencionado de lo vivido el 1 de octubre de 2017. Mike Leigh, su director, vino a defender la película que contiene escenas de un realismo atroz. Pero, sin desmerecer ninguna de las propuestas anteriores, la mejor cinta de la Sección Oficial vista por un servidor fue Viento de libertad, del germano Michael Herbig —aunque bien la hubiese podido firmar el propio Steven Spielberg—. Enclavada en el período de confrontación y separación entre las Alemanias Occidental y Oriental, concretamente arranca en 1979, cuando dos familias del bando Democrático deciden huir en globo hacia el país fronterizo. Una epopeya resuelta de manera ejemplar y con ecos de proeza escondida en nuestro escaso conocimiento de lo que allí pasó antes de la caída del Muro de Berlín en 1989.
   En el conjunto de la programación no desmerecieron El bailarín —a mayor gloria del joven Nuyerev—, el documental ejemplarmente analizado por Mark Cousins, La mirada de Orson Welles, con datos que escapan al aficionado más acérrimo a Orson Welles. No pudimos acceder, no obstante, a Nacido Rey o La vida sense la Sara, propuestas locales de Agustí Villaronga y Laura Jou, respectivamente, que tuvieron una cálida acogida. Si pudimos acceder al visionado de la esperada El Emperador de París, apadrinada por el Festival de Sitges por aquello de vanagloriar al personaje François Vidocq (Vincent Cassel, menos convincente que en otros trabajos), un misterioso personaje de los bajos fondos que acaba trabajando para la policía de la Francia napoleónica de 1800. En una época algo posterior acontece la historia de Cartas a Roxane, donde el creador de Cyrano de Bergerac —también se pudo ver en una sección paralela la mejor versión de este clásico—, Edmond Rostand, sufre una crisis creativa. A un nivel incluso más dramático se presentó El secreto de las abejas, con división de opiniones.
En cuanto a la Sección Oficial fuera de Concurso pudimos deleitarnos con Buñuel en el laberinto de las tortugas, recreación en clave animada de los pormenores del rodaje de Las Hurdes / tierra sin pan (1932), a cargo del genio de Calanda, Luis Buñuel —curiosamente, sin su pronunciado estrabismo— y el desconocido Ramón Acid. Emotiva fue la presentación del acto a cargo de Manuel Cristóbal y el director Salvador Simó. Los esperados biopic de Bertold Brecht y Oscar Wilde, éste último con el nombre de La importancia de llamarse Oscar Wilde, crearon sendas controversias perfectamente atribuibles al fuerte carácter se sus protagonistas y sus obras. Una lástima la no presencia de Rupert Everett para explicarnos mejor los últimos tres años del escritor irlandés. Distintos resultados cosecharon también, Rojo, premiada en San Sebastián y Victoria 3 de marzo. Decepcionante la primera, pese a un arranque prometedor; y contundente la segunda recreando unos hechos ocurridos en plena transición.
 
CINEMA EN GRÀCIA
 
El comodín de la comedia siempre está presente en certámenes que buscan la complicidad del público, más aun en épocas de exiguas alegrías sociales. Por ello, el festival se abre al barrio que lo acoge con divertidas a priori propuestas foráneas como la estrafalaria De la India a París en un armario de Ikea —distinguida con el Premio del Público— o La biblioteca de los libros rechazados, ambas historias basadas en libros de éxito.
 
ZONA OBERTA, ARTE EN EL CINE E IMPRESCINDIBLES
 
Difícil elección entre tanta propuesta interesante. Si bien, nos decantamos por los clásicos imprescindibles de ayer, como el tributo que se le dedicó a El gran Buster, a cargo de Peter Bogdanovich —ausente por un percance físico—, documental que indaga en la personalidad real de Buster Keaton, de quien pudimos ver tres de sus mejores trabajos, Las siete ocasiones (1925) —la menos conocida—, El moderno Sherlock (1924) y El maquinista de la General (1926). Todas ellas proyectadas en impecables copias restauradas a cargo de la Cohen Fundation y la Cinemateca de Bolonia. En el tintero nos quedaron degustar el remasterizado Tommy (1975), de Ken Russell, o los ensayos sobre Leonardo V Centenario, El joven Picasso o la figura de Klimt o volver a visionar el epílogo de la obra de la recientemente fallecida Agnès Varda, Varda By Agnes. Obras actuales del cine italiano femenino estuvieron igualmente presentes a lo largo y ancho del certamen, destacando de las doce propuestas, El país de las maravillas, de Alicia Rohrwacher y Un atardecer en la Toscana, con el tema de la inmigración de trasfondo.
    Sin embargo, la foto del Festival fue aquella que reunió a directores ya consagrados como J. A. Bayona, Javier Ruíz Caldera, Kike Maillo, Àlex Pastor y Mar Coll, una generación nacida en la Escuela de Cine ESCAC, de la cual presentaron sus primeros y respectivos cortometrajes, en una sesión entrañable y aleccionadora para los nuevos talentos que puedan surgir. Una inspiración seguramente.•
En estreno
 
ESPECIAL MIKE LEIGH (PARTE I, 1971-1999)

En la III edición del BCN Film Festival una de las personalidades más destacadas que visitó la Ciudad Condal fue Mike Leigh (n. 1943), en plena promoción de su última producción hasta la fecha, La tragedia de Peterloo (2018). Con motivo del estreno de esta sugerente propuesta que recupera un episodio de la historia de Inglaterra (concretamente, de la ciudad de Manchester de donde es oriundo el menudo realizador y guionista) que sucedió hace doscientos años, hemos considerado oportuno en cinearchivo.net publicar un dossier dedicado a la obra cinematográfica de Mike Leigh. Para la primera parte del Especial damos acomodo al análisis de sus siete primeros largometrajes, entre los que se cuentan Grandes ambiciones (1988), Naked / Indefenso (1993) y Secretos y mentiras (1996), este último el título que puso a muchos aficionados sobre la pista de Mike Leigh.  

BLEAK MOMENTS (1971)  por Christian Aguilera   

GRANDES AMBICIONES (1988)  por Christian Aguilera   

LIFE IS SWEET (1990) 
por Christian Aguilera
NAKED / INDEFENSO (1993) por Lluís Nasarre
SECRETOS Y MENTIRAS (1996)  por Ignacio P. Rico
DOS CHICAS DE HOY (1997)  por Christian Aguilera
TOPSY-TURVY (1999)  por Adrián Sánchez 
ADIÓS A LA ACTRIZ DORIS DAY, CASI CENTENARIA

El pasado día 13 de mayo falleció a los noventa y siete años de edad Doris Day (1922-2019), una de las actrices norteamericanas más populares de la década de los cincuenta y de los sesenta del siglo pasado. De ascendencia germana, Day cuativó a millones de espectadores con sus dotes interpretativas sobre todo acordes al género de la comedia, compartiendo reparto en ocasiones con Rock Hudson. En cinearchivo.net, a modo de homenaje a Doris Day, publicaremos en el mes de junio un artículo sobre Love or Leave Me (1955), una película de culto que la actriz rubia coprotagonizó junto a James Cagney, dando cobertura a un personaje dramático, a diferencia del prototipo de mujer que el público se acostumbó a ver en la gran pantalla. Descanse en paz, Mrs. Day.    

Si bien Doris Day había debutado en el cine con tan sólo veinticuatro años, su traumática experiencia vital le otorgaba una madurez difícil de encontrar en una joven de su edad. Por tal motivo, Day buscó un refugio sentimental en Martin Melcher — nueve años mayor que ella— tras dos matrimonios fracasados, al tiempo que concebía el cine como válvula de escape a un pasado tormentoso. Melcher hacía las veces de marido y productor de varios de los films de la rubia actriz, teniendo su punto de partida en Calamity Jane. Cuando substituyó a Betty Hutton en Romance on the High Seas, Doris Day ya reclamaba la atención del público por su aspecto virginal e inmaculado dentro de la comedia musical para, ya en los años sesenta, pasar a dominar el terreno de las comedias románticas de la Universal. Desde Confidencias de medianoche, Doris Day y Stanley Shapiro, productor y guionista, habían establecido un modelo de films antagónicos a los melodramas realizados por Douglas Sirk en la misma major, la Universal, pero que habían sufrido un retroceso a principio de los setenta. Rock Hudson, quien había contribuido a realzar algunos de los melodramas de Sirk (Ángeles sin brillo, Imitación a la vida), sirvió de partenaire de Day en Confidencias de medianoche, Pijama para dos y No me mandes flores, historias todas ellas ideadas en torno a equívocos amorosos e infidelidades conyugales dentro de un concepto de high comedy. James Garner (The Thrill of It All, Move Over, Darling), Rod Taylor (Do Not Distorb, Una sirena sospechosa) y Richard Harris (Caprice) sucedieron a Rock Hudson en la difícil misión de brillar en un tipo de producto modelado alrededor de la figura de Doris Day, convertida en un distintivo de la época. Su tránsito a la Fox indujo a una serie de variaciones respecto al modelo emprendido a partir de Confidencias de medianoche, entre los que cabe destacar un discutible emparejamiento con el australiano Rod Taylor. Fruto de estas modificaciones, Doris Day inició un paulatino descenso de sus cotas de popularidad que la llevó a tomar un mayor riesgo aceptando su participación en un western con tintes melodramáticos, The Ballad of Josie —en el papel de Josie Menick, una mujer acusada de asesinato que intenta rehacer su vida al lado de su hijo—. Una sorpresiva composición que tenía sus raíces dramáticas en el personaje de Jo McKenna en El hombre que sabía demasiado. A finales de los sesenta, With Six You Get Eggvoll significaba la última intervención en la gran pantalla de Doris Day, más próxima en la vida real a los personajes femeninos de Sirk que a las almibaradas producciones concebidas por Stanley Shapiro.•


Ver FICHA PERSONAL Y FILMOGRAFÍA COMPLETA DE DORIS DAY

 

51 EDICIÓN FESTIVAL INTERNACIONAL DE CINE FANTÁSTICO DE SITGES

 


 

 

                                      EL AÑO DEL MONOLITO   

Crónica de Àlex Aguilera, Christian Aguilera y Mario Ripoll


El tradicional Festival de Sitges volvió a tener su puesta de largo en plena temporada otoñal. como de costumbre con sus inquietantes cintas a todos los niveles. Sin embargo, el peligro que conlleva seleccionar dentro de una parrilla de cintas en cualquier certamen que incluya una competencia entre las películas presentadas, resulta ya de por sí harto difícil. Si a ello, añadimos las restricciones propias de la abultada programación y demanda de entradas, nos vemos en la obligación de escoger entre el grano y la paja, aún sabiendo que en muchos casos vamos a ciegas. Decía un crítico catalán de reconocido prestigio que para ir a ver el estreno de un filme hay que entrar con los ojos limpios, esto es, sin conocer detalles ni un trazo argumental previo de esa producción concreta. Craso error en certámenes donde el nivel de exigencia resulta más bien medio, atribuible por norma general a la cosecha fílmica de ese o el pretérito año ya cerrado tras la anterior edición. Pues bien, este ha sido el caso en una edición notable —la celebrada entre el 4 y 14 de octubre de 2018— en otros muchos aspectos (organización, venta de entradas, presencia de directores, técnicos e intérpretes de renombre mundial, Masterclass, debates, conciertos, proyecciones, etc), y que, sin embargo, encontró un déficit de títulos a recordar en un futuro próximo y lejano, como es el caso de la vencedora, la irregular y provocadora Clímax.
 

SECCIÓ OFICIAL
 
Huérfana en cuanto a obras de entidad, la selección oficial a competición constaba de treinta y tres cintas, ubicadas a lo largo de los diez días que duró el festival cara a los medios informativos. La última jornada, la del domingo y sus tradicionales multimaratones, reconocieron la fidelidad de un público que llenó gran parte de las sesiones programadas.
  Vayamos, pues, a diseccionar esta sección de manera sucinta y aclaratoria, a la vez. De lo mucho que se pudo ver en ella destacaremos dos títulos, no por su magnificencia ni por su originalidad, sino por su extraña forma de narrar unos sucesos irreales a todas luces, aunque apta para beatos y devotos –donde cada vez los hay más en terrenos políticos, dicho sea de paso-. La italiana Lazzaro felice se erigiría —Premio de la Crítica— entre lo más granado de la sección, donde un joven profeta en su tierra campestre mantiene su misma estampa y figura veinte años después de trasladarse a la gran ciudad junto a alguno de sus vecinos. Valores de ciudadanía, ayuda al prójimo y fantasía a raudales en una clara referencia a la presencia de un terrenal Jesucristo. Proyectada en blanco y negro, el relato se aguanta perfectamente hasta un esperanzador final. En el otro lado del vértice del paroxismo llevado al extremo del cataclismo se encuentra The Unthinkable (algo así como «lo inimaginable»). Cinta de acontecimientos catastróficos en torno a la persona de un joven que retorna a su hogar, reemprendiendo una relación perdida. Buenas interpretaciones y coherencia narrativa que se vieron mermadas por una fría acogida, toda vez que fue la última cinta en ser programada a competición. Esta vez, sí, con buen criterio. Por el contrario, la inclusión de títulos tan nimios como Diamantino —una suerte de fábula alrededor de un ficticio Cristiano Ronaldo al que una corporación pretende clonar—; Piercing, un cruce entre el American Psycho de Ellis y un telefilme al uso; o bien, la insufrible Un coteau dans le coeur, donde la premisa del asesino travestido se va diluyendo de forma alarmante. Esta fue la otra cara de la moneda, aquella en la que no deberían tener cabida cintas que rayan lo absurdo. Entre el nivel medio podemos apuntar a todo tipo de producciones en las que subyace la constante del querer pero no poder, o el exceso ante la respuesta racional. En esta última diatriba encontramos Mandy —Mejor Director, Pan Cosmatos, hijo del ínclito George Pan Cosmatos—, una cinta en dos partes, cuya primera resulta cuanto menos perturbadora —el uso de filtros y lentes es ejemplar— en el sentido onírico de recordar al ser querido. Nicolas Cage, en otro de sus recientes Tour de force, nos transmite toda esa energía que desprende al final, como bien apuntaba en sus declaraciones en primera persona en su presentación a los medios y al público que lo esperaba con deleite. En esa medianía o a medio camino en las que se quedaron algunas cintas, mencionar la gala L’heure de la sortie —profecías posibles con un toque repulsivo—, a Pig, introspección iraní en el mundo del celuloide, donde algunos directores van siendo asesinados uno a uno, sin motivo aparente. Susceptible de poder consumarse en algunos casos concretos a lo largo del Festival, de forma metafísica, claro está. Estrenos mundiales o europeos incluidos entre ellos, los de Tous les dieux du ciel, con un arranque prometedor pero con una conclusión ya esperada; o bien, Tumbbad, cinta india, cuya cuota de pantalla en nuestro país es inexistente, y que aquí concita la llegada al averno del padre y un hijo bastardo en el seno de un pueblo decrépito —imagen recurrente de la India rural— aunque brillara con luz propia (mejor fotografía). También tuvieron su bautismo en Europa, las películas argentinas Animal y Muere, monstruo, muere, amén de la colombiana Siete cabezas. Las primeras constituyen sendas historias banales pero bien resueltas a nivel formal, aunque deficientes en cuanto a las interpretaciones, demasiado impostadas y locales —la dicción enrarece y aleja el producto—; no es el caso, de la tercera pieza, artificial y tediosa en lugar y forma. Inaudita su selección en el marco competitivo e incluso fantástico. Caso similar a la de Fugue, un drama polaco en toda regla, aquí vestido de cinta de horror cotidiano. Nada más lejos de la realidad.
   En el ínterin, abrazamos la posibilidad de ver Under the Silver Lake, la esperada cinta de David Robert Mitchell (It Follows). Un trasunto del universo Lynch con una clara referencia a las series pulps de los cincuenta. Se quedó a medio camino, a pesar del contenido inmaculado de su puesta en escena. Con todo no defraudó al aficionado. Buena señal de que lo que demanda el personal es ofrecido con todo su esplendor. Con todo, el conformismo volvió a ser la nota dominante en cada una de las sesiones –las del Auditori, principalmente- en el que nos reuníamos –a la carrera, algunos- para contemplar cintas que muy difícilmente podamos ver en una macro pantalla como la que sirve Sitges a sus incondicionales.
 

SECCIÓN CLÀSSICS
 
Una veintena de títulos se pudieron ver —generalmente, en el entrañable cine/teatro Prado— en esta sección injustamente devaluada por la prensa de categoría A. Desde el Slasher setentero y ochentero, entre cuyas piezas más loables estaban la manida La noche de Halloween (insuficiente su enésima secuela presentada fuera de competición, con Jamie Lee Curtis cuarenta años más tarde apareciendo en la gran pantalla), El asesino de Rosemary (1981, Joseph Zito), La quema (escrita por Jack Sholder), La hora del lobo (en el cumplimiento del centenario del nacimiento de Ingmar Bergman), La novia de Frankenstein (conmemorando una extraña retrospectiva sobre el monstruo de …), pasando por Noche de paz, noche de muerte (título clave de los ochenta poco revisitada), o la cinta de animación también para adultos Mi vecino Totoro (1988) hasta la fundacional Viernes 13 o las interesantes Maniac (1980) o Uncle Sam (1996), justificando un tanto la llegada de William Lustig, su amable ejecutor.
   En otro orden de cosas, se ofreció la posibilidad al incondicional de acercarse a las legendarias figuras —en su campo de serie B— octogenarias de Jack Taylor y Helga Liné, presentando ambos un documental dirigido por Diego López –adscrito como programador de Brigadoon- y la execrable coproducción El espanto surge de la tumba (1973, Carlos Aured), respectivamente. Su sola presencia hizo olvidar el resto, esto es, la cinta en cuestión.
   Sin embargo, la película que más cautivó al verdadero aficionado –no el snob de turno que le da igual lo que se proyecte- se encontraba fuera de esta sección. Se trataba de Dream Demon (Los sueños del demonio, 1988), de Harley Cokeliss. Cinta británica que ha tenido en mí una segunda oportunidad —treinta años después— y que ha superado todas las expectativas posibles —pocas— de una re visitación al mundo fantasmal y onírico en plena época de matrimonios entre miembros de la realeza. Acogió esta única, estupenda y final sesión para un servidor, Seven Chances (tomando el nombre del film de uno de los films de Buster Keaton), dejando un regusto de retorno a un Festival inconmensurable en bastantes aspectos.
 
À. A.
 
 

SECCIÓN ÓRBITA
 
 Esta sección va cogiendo cada vez más relieve en el conjunto de propuestas cinematográficas que ofrece el certamen catalán. De los diecisiete títulos que aspiraban a premio en la sección Órbita, cuanto menos unos siete u ocho ayudaron a elevar el listón, arrojando a modo de balance final una valoración razonablemente satisfactoria. La película premiada, American Animals (2018) —aún pendiente de distribución en nuestro país— deviene un estimulante retrato de la sociedad norteamericana a través de una premisa que puede llamar a la hilaridad —cuatro jóvenes atracan una biblioteca de una universidad de Kentucky—, pero su director y guionista Bart Layton acierta en el tono, cercano en algunos de sus desarrollos a algunos de los largometrajes más interesantes de la hacienda cinematográfica de Gus Van Sant, además de guardar parentescos a nivel narrativo con El asesinato de Richard Nixon (2005) o La gran mentira (2005). No en vano, se nota que Layton estudió a fondo la producción cinematográfica USA de aquel periodo dado que la historia de American Animals parte de un hecho real acaecido en 2004. Llamada a convertirse en una producción de culto entre parte de la cinefilia, ociosa de descubrir producciones que presentan un sesgo de originalidad, American Animals toma distancia a nivel de calidad en cada uno de los aspectos creativos que concurren para su alta valoración frente a un “pelotón” —valga el símil ciclista— de buenas producciones —las estadounidenses Galveston (con ciertas similitudes a Mud), Dragged Across Concrete (lo último de S. Craig Zahler, marcando estilo propio, aunque algo discursiva) y Asher (policíaco de aromas melvilianos con el protagonista Ron Perlman desdoblándose en productor para la ocasión); las surcoreanas Believer (merecedora de una Mención Especial del Jurado) y The Outlaws; el polar Fleuve noir (crónica de la investigación de la desaparición de un niño que sucede en los aledaños de un bloque de pisos), la islandesa Artic (un one man show de Mads Mikkelsen que parece guiado por el “espíritu” de Robert Redford en Las aventuras de Jeremiah Johnson). Nuestro país estuvo representado en esta sección con un par de producciones de características disímiles. Sendas propuestas muestran sus “costuras” cuando atendemos, en el caso de La sombra de la ley (2018), a la falta de pudor a la hora de “homenajear” sobre todo el cine de Martin Scorsese (en especial el de Uno de los nuestros) y Brian De Palma, sin olvidar a Sergio Leone y su Érase una vez en América para la parte final de un film notablemente ambientado en la Barcelona convulsa de los años veinte del siglo pasado. En el caso de 70 Binladens el vasco Koldo Serra no llega a armonizar un guión alambicado que gira en torno al atraco a una sede bancaria de un barrio de Guipúzcua. Asimismo, la sombra (alargada) de Álex de la Iglesia —en calidad de productor— se deja sentir en esta, a todas luces, fallida 70 Binladens que cerró de películas programadas en Órbita.      
 
 

OFICIAL FANTÀSTIC DISCOVERY
 
 De la docena de películas a concurso en esta sección la única que obedece a la condición de animeMaquia: When the Promised Flower Blooms (2018)— se llevó el único premio concedido por el jurado. Dotada de una exquisita plasticidad visual, Maquia competía con otra cinta japonesa, Shinshiro Umeda / One Cut of the Dead, otra vuelta de tuerca sobre el tema de los zombies. Cabe reseñar que Maquia se suma a una característica común de la plana mayor de los títulos que forman parte de esta sección Fantàstic Discovery: el protagonismo de las féminas. Así pues, en otro tiempo (incluso no demasiado lejano), What Keeps Your Life (2018) hubiese sido interpretada por personajes masculinos, pero esta producción canadiense administrada tras las cámaras por Colin Minihan cede el protagonismo a dos féminas que deciden pasar unos días en una cabaña cerca de un lago… Lo estimulante de la propuesta deviene sus constantes giros narrativos que mantienen en todo momento alerta al público. Otra producción canadiense, Clara (2018), hace uso de un lenguaje cinematográfico distinto, exento de efectismo y con un avance cadencioso, acaso reflexivo, que desemboca en un final que parece anunciarse en el ecuador de la propuesta. Para completar el terceto de producciones canadienses a concurso, Freaks (2018) eleva demasiado las expectativas en su primer tramo para acabar derivando en lo que podría evaluarse un piloto para una serie protagonizada por seres “extraordinarios”. Al igual que la pintoresca y estrafalaria An Evening with Beverly Luff Linn (2018), Emile Hirsch interviene en Freaks, un título “prestado” de la pieza maestra de Tod Browning. En el furgón de cola –en cuanto a valoración crítica— de esta sección encontramos La nuit á devoré le monde (2018) --previsible en su enunciado definido bajo el concepto de Last Mano On Earth—, The Man Who Killed Hitler and Then The Bigfoot (2018), lastrada por un guión imposible, y The Wind (nuevamente con una mujer liderando la función), un título tan escueto como el contenido de una propuesta que se formula en ese “cruce de caminos” entre el drama, el western y lo fantástico. 
 
Ch. A.  
 
 

SECCIÓN SEVEN CHANCES
 
En un festival proclive a la celebración de efemérides, este año le ha tocado el turno a la sección Seven Chances. Se creó en 1993, con el fin de darle una segunda oportunidad, a películas que siete críticos de la Asociación Catalana de Críticos y Escritores Cinematográficos deciden programar según parámetros como el interés o la nula posibilidad de exhibición en salas comerciales. En años anteriores Seven Chances ofreció la opción de descubrir rarezas imposibles de disfrutar en otro marco. No obstante, con la implantación en los últimos años del visionado de películas por vía de internet o plataformas digitales privadas como Netflix o HBO, es más factible el conocimiento y consumo de esos films atípicos e inéditos. Al margen de algunas excepciones (como el clamoroso lleno de aforo que tuvo Noises off, de Peter Bogdanovich en el primer Seven Chances de 1993) era asumido con normalidad que las películas de la sección promediaban un número muy reducido de espectadores. Marcando un punto de inflexión en la sección, este año el cine Prado (donde se exhibieron todas las películas) tuvo una ocupación considerable en prácticamente todas las proyecciones. Coincidiendo con el vigésimo quinto aniversario de su creación se podría decir que los organizadores del festival pueden haber provocado una reformulación de la sección que, en caso de seguir en la misma línea, posiblemente le aporte un mayor impacto e interés en el público en futuras ediciones. ¿Qué puede haber inducido el cambio? A pesar de no obviar que la masiva presencia de espectadores en Sitges ya genera a priori una afluencia regular en butacas, es posible que la vinculación con el género fantástico de casi todos los títulos (Spirits of the air, Wolfman,s Got Nards, Blue Velvet e incluso el El Santo contra el cerebro del mal) con la revisión entre nostálgica y cinéfila, haya despertado la curiosidad y el interés que antes no generaba la sección.
Chance 1: Spirits of the Air, Gremlins of the Clouds. La ópera prima del irregular Alex Proyas, tiene la aureola de ser un película prácticamente invisible en nuestro país hasta hace poco, ni tan sólo a través de edición en DVD o Bluray. Historia ambientada en un futuro post-apocalíptico, se describe la disfuncional relación que se establece entre dos hermanos (él, postrado en una silla de ruedas y de carácter abierto e imaginativo y ella, taciturna, huraña y desconfiada) y un nómada que les pide cobijo para descansar de la larga travesía que realiza por el vasto desierto que enmarca el lugar. Con la ilusión de poder huir del devastado escenario en el que habitan, los dos hombres emprenden la gesta de construir un aeroplano gigante con el que sortear la montaña que los separa de nuevas y prometedoras tierras. Filmada en 16 mm, y con un presupuesto que se intuye exiguo, la película se pudo disfrutar en Sitges de una copia en 35 mm recientemente remasterizada, con una imagen y sonido claramente mejorados. De modesto planteamiento, Spirits … mantiene su aire de película de aprendizaje (Proyas tenía veintiséis años cuando la realizó), y esboza detalles que en el futuro consolidarían su estilo: La importancia y atención que se otorga a la música (el score, el tratamiento de efectos de sonido es de lo mejor de la película), la influencia del comic (Proyas reconoció al fallecido dibujante Moebius como fuente de inspiración visual para la película), la configuración psicológica de personajes traumatizados que buscan con pasión la redención, la religiosidad, etc, … Como curiosidad, recordar que este filme participó en la sección oficial de 1989 del Festival de Sitges, en una desangelada edición (para muchos, la peor de la etapa moderna del evento), en la que “saltaron” de la programación títulos anunciados como Santa Sangre, de Alejandro Jodorowski o Robot Jox, de Stuart Gordon, incluyéndose la película de Proyas a última hora.
Chance 2: Blue Velvet Revisited. Muchos vinculan Blue Velvet con la mejor edición que hasta la fecha se ha vivido en Sitges: 1986. Ése fue el año en el que la programación del festival incluyó futuros clásicos del fantastique como La mosca, de David Cronenberg; Aliens,de James Cameron o The Hitcher, de Robert Harmon, entre otros títulos, y en la que el filme de David Lynch se alzó con el galardón a la mejor película. A mediados de 1985, con tan sólo veintiséis años -curiosamente la misma edad que Proyas al dirigir su ópera prima-, el alemán Peter Braatz, un estudiante que sólo tenía en su haber varios cortometrajes experimentales, escribió una carta a Lynch (al que no conocía de nada) pidiéndole autorización para cruzar el Atlántico y documentar con su cámara de Súper 8 los pormenores del rodaje de la película que estaba en fase de producción. Según explica el propio Braatz en las imágenes que grabó, Lynch accedió con una respuesta entre irónica y cómplice: “Ok! Vamos justos de recursos, o sea que si puedes tráenos dinero…”De esa manera, Braatz se instaló en Carolina del Norte para integrarse en el equipo de rodaje y gracias a su iniciativa, pudo captar momentos íntimos de la gestación y rodaje de lo que acabaría siendo Blue Velvet. Treinta años despué el material grabado en 8 mm fue procesado hasta ampliarlo a 16 mm, incluyendo banda sonora en las partes de metraje que no disponen de sonido. El resultado es una obra embrionaria y fascinante, que nos permite adentrarnos, no sólo en el rodaje del clásico de Lynch, sino en el desarrollo y evolución de las ideas que el director de Montana iba teniendo en el día a día. No se trata de un documental al uso, sino de la captación espontánea y directa de conversaciones, ensayos y pruebas con los que el equipo preparaba la filmación. El documental ofrece curiosidades como la costumbre de Lynch de ensayar las escenas completas con los actores antes de rodar, de manera similar a como se hace en el mundo del teatro. Lynch aparece relajado y sonriente en todo momento, divagando sobre aspectos como la importancia que le otorga a la práctica de la meditación, su afición a la pintura, o las dificultades que le plantean las limitaciones para rodar con pocos recursos que ofrecía la tecnología en 1986. Posiblemente, los espectadores que acudieron al cine Prado ese día, fueron de los pocos privilegiados en poder disfrutar en una pantalla grande las singularidades y momentos íntimos del rodaje de lo que sería un clásico.
Chance 3: Wolfman,s Got Nards. Las circunstancias que rodean la gestación y resultados final en taquilla de la película The Monster Squad (estrenada en nuestro país con el horrendo título Una pandilla alucinante), son dignas de estudio. Lo que para muchos es ya un clásico maldito del cine fantástico de los ochenta, en teoría ofrecía una  prometedora premisa: Los monstruos más representativos de la Universal (Drácula, el hombre lobo, la momia, Frankenstein y la criatura de la laguna negra) viajan al presente para enfrentarse a un grupo de adolescentes aficionados al cine de terror, en busca de una joya que les permitirá conseguir la inmortalidad y dominar el mundo. Con un desprejuiciado guión urdido a cuatro manos por los todoterreno Shane Black y Fred Dekker, (co-responsables del reciente Reboth de la serie Predator) la colaboración del gran Stan Winston en el apartado de maquillaje, y un entusiasta equipo técnico y artístico que creía ciegamente en el proyecto, todo parecía confluir hacia un rotundo éxito en taquilla. Pero en su estreno en 1987 acabó sufriendo un sonado batacazo en taquilla, provocando la decepción de sus responsables e inclusive el abandono del mundo del cine de algunos los participantes. El documental dirigido por André Gower - intérprete de uno de los personajes adolescentes de la película original, y que finalmente no pudo acudir a Sitges tal y como se había anunciado-, postula por la idea de que la clasificación por edades con la que se etiquetó la película pudo ser la posible causa del fiasco en taquilla… Así como la exitosa Los Gonnies -con la que comparte bastantes similitudes- se clasificó para todas las edades, Monster Squad recibió la clasificación PG-13 (mayores de 13 años), generando un cierto rechazo de los padres a llevar a sus hijos a ver una película catalogada de violenta y con lenguaje soez. Se explica también como el filme encontró su público a través de la edición en VHS y posteriormente en DVD más de quince años después, generando una pequeña legión de fans que la han acabado convirtiendo en una película de culto. En el documental se exponen curiosidades como las argucias que tuvieron que ingeniarse los responsables de la película para esquivar la negativa de la Universal en permitir usar sus personajes tal y como aparecen en las películas originales, de manera que el maquillaje y las ropas de los monstruos que aparecen en la nueva versión difieren en detalles específicos de su modelo original. Analizando este fenómeno, Fred Dekker (director del filme original) se lamenta en pantalla de la suerte de la película, y (reconociéndolo como su mejor y más personal trabajo), concluye que es como si lanzaras una pelota de básquet, y tardaras quince años en encestar. En la parte más emotiva del documental los actores recuerdan con nostalgia al malogrado actor Brent Chalem, el cual falleció poco después de estrenarse la película, no pudiendo disfrutar del tardío éxito de su trabajo.
Chance 4: Trow Down. La presencia del director hongkonés Johnnie To es habitual en Sitges desde hace algunos años. De hecho, es el único director que ha ganado dos años seguidos en Sitges el premio al mejor director: con Breaking News en la edición de 2004 y con Election en 2005. La selección de una obra menor de Johnnie To como Trown Down para la sección Seven Chances, permitió disfrutar de la calidad de proyección en 4K de una película inédita en pantalla grande. Cabe decir que es precisamente en obras como la que nos ocupa, filmadas con un ratio de imagen anamórfico (cinemascope) donde se puede apreciar mejor la calidad de la proyección con 4000 píxeles de resolución horizontal en la magnitud y espacio de una sala de cine. El título Trown Down (algo así como ´derribado´) alude al mismo tiempo a la figura del luchador de judo que es derrotado en el tatami, y al loser protagonista de la película, un antiguo campeón de judo que ahora malvive como alcoholizado músico en un club nocturno frecuentado por la mafia, y que es asediado por las deudas que le provoca su adicción al juego. La repentina aparición de un joven que insiste en luchar contra él y de una aspirante a estrella del pop le dará una oportunidad de redimirse, formando un grupo tan peculiar como excéntrico. Drama, escenas de lucha, intriga típica de las historias de mafia china, flirteos con la comedia, temática y formalmente, Trow Down ofrece una mezcolanza de géneros y subgéneros cinematográficos, y ése es precisamente el factor más atractivo de la propuesta (y del cine de To): La imprevisibilidad de lo que el espectador está viendo.
Chance 5: La visita del vicio. Una artista solitaria acoge en su casa a una joven gitana que sufre pesadillas recurrentes en que es atacada por un hombre desnudo montado en un caballo. Mientras la relación entre las dos mujeres se estrecha, el misterioso jinete irrumpe en sus vidas en la realidad… De las siete propuestas escogidas para configurar la sección, ésta es la que resultaba más difícil de integrar, por ser la única que se alejaba de los parámetros y esencia de lo que puede considerarse género fantástico. Producida en las postrimerías de lo que se conoce como el “cine de destape español”, un visionado actual no ofrece más que el interés de comprobar la evolución social y cultural que ha experimentado el país en los últimos cuarenta años. Lo que en su momento era visto como un inquietante y erótico triángulo de relaciones peligrosas, ahora produce más un efecto (involuntario) de hilaridad en el espectador, que se saldó con más de una carcajada en su pase en el cine Prado. Buscando relaciones con el género fantástico y una (forzada) explicación a su inclusión en el festival, mencionar que el ya fallecido director José Ramón Larraz fue un auténtico outsider, dedicándose a la ilustración, el cómic, la literatura o el cine, y que en este último ámbito participó en la programación de la décima edición del Festival de Sitges (1977) con la producción británica Scream and Die, y que en la última etapa de su errática carrera como cineasta se encargó de títulos vinculados con el género de terror que gozaron de una cierta repercusión en el consumo del vídeo doméstico como Descanse en piezas y Al filo del hacha.
 

SECCIÓN NOVES VISIONS

 
Luz, del joven realizador Tilman Singer se anunciaba como la gran Outsider al premio final. La historia de una joven acosada por una maléfica entidad demoníaca, con reminiscencias del cine primigenio   del canadiense David Cronenberg. En realidad, es justo decir que la ópera prima del alemán Singer ofrece bastante más cosas. La joven Luz llega desorientada y agotada a una comisaría de policía. Una vez allí, y a causa de su alterado estado anímico, es atendida por un psiquiatra que resulta estar poseído por una entidad maléfica que iniciará un implacable duelo psicológico para dominar la personalidad de Luz. La película, de ajustado metraje y evidente modestia de recursos, genera desde los primeros compases una extraña sensación visual, al combinar los 16 mm de su fotografía con un (inusual) formato anamórfico: el ancho de pantalla del cinemascope contrasta con la granulada y densa imagen “hinchada” a 35 mm. La escena en la que un (supuesto) ente demoníaco con cuerpo de atractiva mujer posee al médico que se encargará de evaluar psicológicamente a Luz, evoca el cine del Cronenberg más setentero, con Shivers (1974) y Rabia (1976) a la cabeza. Con los personajes principales ubicados ya en el espacio único que ocupará la parte central de metraje (el despacho de la comisaria donde se cobija Luz), la estructura formal de la película “rompe" con la unidad de espacio y tiempo, con un lenguaje dramático en ocasiones más cercano al teatro que al cine. Se trata de una obra compleja que, a pesar de su apariencia de “película de terror”, alberga temas tan eclécticos como la incomunicación en la sociedad actual, el fanatismo religioso que puede llevar a la locura, la dominación psicológica o incluso la violencia de género. Y hay que decir que consigue el difícil equilibrio de conjuntar todo sin que el conjunto chirríe o caiga en el ridículo.
 The Unseen (Los últimos), de Nicolás Puenzo. El saqueo de los recursos naturales y la contaminación del agua para extraer minerales, transformó extensos territorios del altiplano andino en desiertos. En Noviembre de 2016, el presidente Evo Morales declaró el estado de emergencia por causa de la escasez de agua. Esta información -totalmente real y extraída de los periódicos- parecía prescrita para ser llevada a la pantalla con un formato y estilo propio del documental de denuncia al uso. Nicolás Puenzo (hijo del también director Luís Puenzo) utiliza este argumento para ofrecer una compacta y cruda historia de superación personal, y enmarcarla en una atmósfera propia del cine de anticipación y de distopía social y medioambiental. La película nos cuenta la historia de Yaku y Pedro, una joven pareja de refugiados que intentan huir de la miseria, cuando conocen a un veterano corresponsal de guerra llamado Ruiz que los ayudará a salvarse de las guerrillas que moran la zona. Los tres emprenden una dura travesía por el altiplano boliviano, devastado por la escasez del agua, y que a nivel de ambientación evoca escenarios comunes a películas como The Road (La carretera), El libro de Eli, e incluso la saga Mad Max. Puenzo apuesta por el carácter apocalíptico de la historia, y potencia el árido y omnipresente paisaje desértico, alternando la crítica social con el cuidado con el que describe las motivaciones que mueven a sus personajes. Tal y como proclama la protagonista, refiriéndose al ciclo recurrente de la pobreza: “Si la serpiente dejara de morderse la cola, por fin sería libre
   O club dos canibais, la cinta brasileña de Guto Parente. En cuanto a cine fantástico con vocación de crítica social, Brasil empieza a tener peso. Igual que en la edición pasada de Sitges sorprendió una película brasileña por su mordaz visión de la maternidad y la diferencia de clases, mezclada con la licantropía (As boas maneiras), este año le tocó el turno a O club dos canibais. Historia ambientada en un aparente resort de lujo de Brasil que en realidad oculta un club privado en la que los potentados caníbales que habitan allí se comen (literalmente) a los pobres a los que dejan entrar. La pareja formada por Gilda y Octavio   vive en el interior del resort —llamado «La fortaleza»— ajeno a la pobreza que les rodea a pocos metros, viviendo su vida disfrutando de todos los placeres terrenales, y de la ingestión de carne humana. La película transita por los territorios de la comedia y el terror, sin eludir escenas en las que el sexo y la violencia explícita flirtean con el gore. Sátira feroz sobre la lucha de clases e incluso la de sexos. Comedia de un humor negrísimo en la que los potentados se comen literalmente a los desamparados. En medio de tanta propuesta convencional y plana, no hubiera desentonado en la sección oficial fantástica…
   The Green Fog, de Guy Maddin, Evan Johnson y Galen Johnson. Proyectada en la sala alternativa Tramuntana, en paralelo a la clausura que se celebraba al mismo tiempo en el gran Auditorio, se puede considerar The Green Fog como la auténtica película “tapada” de la edición del festival, afirmando que posiblemente fue la apuesta más atrevida y sorprendente de toda la programación de este año. Con el supuesto pretexto de realizar una relectura del clásico de Hitchcock Vértigo (un Macguffin hitchcokiano en toda regla), y tomando como material escenas de películas y series de televisión que tienen la ciudad de San Francisco como escenario, los artífices de esta singular obra plantean al espectador el reto de hilvanar una sucesión de escenas -en principio inconexas entre sí- que , junto a una banda sonora creada para la ocasión por el compositor Jacob Garnich, evocan sentimientos, emociones e incluso interpretaciones y escenas propias del cine de Hitchcock. Debo decir que, a pesar de las reticencias que me planteaba tal premisa, a los pocos minutos me sentí literalmente absorto ante lo que estaba presenciando. Pocas veces se ha visto en pantalla una utilización del montaje tan audaz e imaginativa como en este caso: La emotividad y el amor con que los autores muestran el San Francisco de celuloide, comparte plano con la ironía y el humor. Multitud de escenas de películas filmadas en San Francisco (Harry el sucio, El coloso en llamas, La invasión de los ultracuerpos, La conversación, y muchas más) son usadas para crear una (ilusoria) concatenación de acciones, generando una sensación de extrañeza en el espectador. Al “cortar” la escena justo en el momento en el que el personaje que aparece se dispone a hablar, y volver a montar justo cuando ha terminado su diálogo, además de parecer una animación en Stop-Motion, se produce un claro efecto de comicidad. Otro ejemplo de lo meritorio de la propuesta se encuentra en las escenas en las que los autores seleccionan fragmentos de distintas interpretaciones del “no actor” Chuck Norris . Con evidente retranca, los autores insertan secuencias en las que Norris supuestamente está triste, pensativo o seductor, y los compases melódicos de Garnich, junto al montaje logran que Norris interprete emociones por primera vez en su carrera! Sugerencia, atrevimiento, humor, transgresión y ruptura de la caligrafía fílmica al uso: más allá de pirotecnias hemoglobínicas, el fantástico también está ahí.
   Ghosthunter, producción proveniente de Australia, dirigida por Ben Lawrence. Jason King, el corpulento y algo simplón protagonista de este documental, es presentado al principio de la historia como un personaje simpático y voluntarioso que alterna su trabajo con la obsesión de descubrir el paradero de su padre desparecido años atrás. King combate los traumas que arrastra debido a una infancia marcada por la sombra de los malos tratos, ayudando de forma altruista a personas que se ven acosadas en su domicilio por supuestos fantasma. La extrañez se apodera del relato, cuando se empiezan a mostrar aspectos incómodos de la personalidad del protagonista, revelando un carácter violento y colérico con las personas de su confianza, mientras una investigación policial revela lo que era una sospecha hasta el momento: el carácter de pedófilo y depredador sexual del desaparecido padre. El documental juega con mucha habilidad, y sin caer en el morbo gratuito a la hora de generar la duda de si el protagonista además de arrastrar el ominoso fantasma del padre, estará repitiendo el violento comportamiento de éste último.
 

CONCIERTO DE JOHN CARPENTER
 
La figura del cineasta estadounidense John Carpenter ha estado siempre unida a Sitges. Películas como The Thing, Big trouble in Little China, Ghosts of Mars o Encerrada, fueron proyectadas en pasadas ediciones del festival. Cerrando el círculo, en 2005, Carpenter dirigió el octavo episodio de la primera temporada de la serie de TV Masters of horror, que con el título Cigarette burns mencionaba en su trama “al más terrorífico film de horror, proyectado en una edición del festival de cine de Sitges (sic)”, y provocando una auténtica orgía de sangre y mutilaciones entre los espectadores que acudieron a dicho pase…” Parecía inevitable pues que un día u otro Carpenter y Sitges se conocieran personalmente. Ésta ha sido la edición en la que se ha producido dicho encuentro. Además de presentar fuera de concurso el (clónico) remake/continuación de La noche de Halloween dirigido por David Gordon Green (Joe), y proyectar como retrospectiva la película homónima original,el último día del festival (pocas horas antes de la ceremonia de clausura), tuvo lugar un concierto con el que John Carpenter y su conjunto repasaron tanto las piezas musicales clásicas de su filmografía, con el aliciente de proyectar imágenes en pantalla de las películas a las que pertenecían. El concierto que tuvo lugar en Sitges forma parte del tour que Carpenter y su hijo Cody están realizando junto a su banda, y que culminará en el Hollywood Palladium de los Angeles el próximo mes de noviembre, coincidiendo con la noche de Halloween.
Fiel a su estilo -es sabido que Carpenter es el compositor de casi todas las bandas sonoras de sus films-, el concierto satisfizo a la legión de fans que coparon la platea del Auditorio de Sitges, gozando de una magnífica acústica. Quizás por tratarse de un evento de cine fantástico, quizás por el fervor con el que el público de Sitges aclamó a Carpenter al finalizar el concierto, se alargó con un bis de seis temas adicionales a los que integraban el programa. Tal vez no sea un genio de la composición y la melodía, pero Carpenter consigue algo que muchos cineastas no lograrán jamás: la comunión absoluta de imágenes y sensaciones con la música que la acompaña. Los melancólicos compases de Vampires, la rítmica, repetitiva y amenazadora sintonía de Halloween, o la suave, brumosa y terrorífica música de The fog, pertenecen al genio y la imaginación de quien siempre ha sido fiel al género del horror.
 
 

SESIONES ESPECIALES Y EPÍLOGO

 
Como si de unas calificaciones de final de curso se tratara, vamos a intentar mencionar aspectos que, a mi parecer, son dignos de analizar:
Excelente encontramos la, cada vez mayor repercusión del festival en los medios informativos y su continuo crecimiento. Esta es una realidad incuestionable. Tal y como anunciaron los organizadores, el crecimiento del festival acumula un 15,9 % en las últimas cinco ediciones. Las (literalmente) quilométricas colas lo atestiguan.
En este apartado también destaca la cada vez más normalizada presencia de figuras de la magnitud de Ed Harris, Nicolas Cage, Peter Weir o M. Night Shyamalan. De todas formas, ésta ha sido una edición en la que las ruedas de prensa han sido más bien escasas, con el consiguiente déficit de comunicación entre la prensa y los invitados. La coincidencia con los múltiples pases lo hace inevitable cada vez más.
Notable fue el control y la gestión de los tiempos de proyección en cada uno de los cines. A pesar de los inevitables retrasos en el inicio de algunas películas, se nota -y es justo destacarlo- el esfuerzo de los responsables de cada sala por respetar horarios.
Debería prestarse atención a que dicho crecimiento no “engulla” la esencia del festival y la coherencia de su pantagruélica propuesta: Asistir al festival en calidad de espectador exige unas dosis de organización y suerte a la hora de seleccionar que ver, que en ocasiones puede llegar a ser extenuante. Pese a ello, se ha hecho caso a algunos medios y la reserva de entradas se pudo hacer una semana antes.
Podría mejorarse un mayor rigor y criterio a la hora de seleccionar la programación. Poniendo dos ejemplos puntuales, y salvando las distancias de uno a otro, no tiene demasiado sentido la inclusión en Noves visions (propuestas rompedoras y alternativas) del, por otro lado interesante, documental Desente rrando Sad Hill que se alzó con el galardón a mejor película de la sección, teniendo en cuenta que su estreno en salas comerciales tuvo lugar sólo dos semanas más tarde de su proyección en Sitges.
Hablando de criterios de selección, el caso más flagrante de falta de rigor o de control de mínima calidad de las últimas ediciones de Sitges, tuvo lugar con la inclusión de una tomadura de pelo llamada Bocadillo. Se vendió la sesión como una película dirigida por un conocido youtuber, llegando a promocionarla con un (falso) tráiler y con varias ruedas de prensa. En realidad, la (abarrotada) sala del cine Retiro asistió entre atónita e iracunda a una secuencia que se repite en bucle durante más de media hora. El resultado: A media proyección los abucheos e insultos a los responsables de la majadería fueron unánimes. No vale ni el pretexto de que era un “experimento” ni que la presencia de los autores de vídeos virales de internet son el futuro. Me remito a la cantidad de jóvenes de nuestro país que venderían su alma al diablo por la oportunidad de disponer de una sesión del festival en la que presentar su trabajo, y por respeto a ellos se agradecería al festival que tuviera más atención a la hora de programar.
De decepecionante cabría calificar la última de las “maratones” oficiales del certamen (la que tuvo lugar en el Auditorio), obligó a los asistentes a practicar un acto de masoquismo cinéfago sin parangón. Hay que ponerle muchas ganas para aguantar hasta las siete de la mañana la soporífera propuesta ofrecida como “final de fiesta”. A excepción de la primera película proyectada, la a ratos estimulante Malos tiempos en el Royale, (dejando de lado las trampas que contiene y que es deudora del esquema formal de Los odiosos ocho de Tarantino) se deja ver a pesar de su larga duración. Los ronquidos empezaron a solaparse con la proyección de la segunda propuesta: “Illang: la brigada del lobo, otras casi dos horas y media en el que el interesante Kim Jee-woon se adentra en un galimatías argumental en el que sólo destacaron los estruendosos efectos de sonido que despertaban al público entre cabezada y cabezada. Para terminar la fiesta, no se entiende a quién se le pudo ocurrir programar un engendro como Victor Crowley, artefacto visual que hace parecer una obra de arte y ensayo cualquier película de la productora Troma. Mal sabor de boca para despedirse del festival.
Por otra parte, progresa adecuadamente la presencia de la realidad virtual (VR) en el festival. Este año se acondicionó el Centre Cultural Miramar para ofrecer la posibilidad de ver (de forma gratuita) muestras de lo último en ficción de realidad virtual, por medio de gafas estereoscópicas. De todas formas, la aglomeración de espectadores hizo que se agotaran todos los pases, por lo que sería interesante potenciar la sección o incluso oficializarla.
Por último, reconocer el esfuerzo, no así sus resultados, que se hizo en el tema de ls exposiciones. Entre ellas, las exposiciones dedicadas a Pepe Carvalho y a los pósters originales italianos de películas de terror españolas, sobresalieron por encima de la homenajeada 2001 o el slasher. No obstante, de las nueve exposiciones que hubo, la mayoría de ellas pasaron inadvertidas al público. Sería bueno que se tomara como modelo la espléndida exposición que le dedicó el festival al mito de Frankenstein en 1987, con el archivo del coleccionista Luís Gasca, y que todavía muchos guardan en el recuerdo. Mejor una buena exposición que un montón de ellas que se centran sobre todo en plafones con fotografías.•
 
M. R.
 
LA SOCIEDAD LITERARIA Y EL PASTEL DE PIEL DE MANZANA (2018)

THE GUERNSEY LITERARY AND

POTATO PEEL PIE SOCIETY (Mike Newell) 

                                                   

       
 
 
Características en BD y DVD: Contenidos: Menús interactivos / Acceso directo a escenas / Tráiler / Mike Newell en el BCN Film Festival / Detrás de las cámaras / Entrevistas.  Formato: 16:9 anamórfico compatible con 4:3, 1:85.  Resolución: 1.080 pp. Idiomas:  Inglés, Castellano, Catalán y Audiodescripción en Castellano para personas con discapacidad auditiva. Subtítulos: Inglés, Castellano, Catalán y Audiodescripción en Castellano para personas con discapacidad auditiva. Duración: 123 mn. Distribuidora: A Contracorriente Films. Fecha de lanzamiento: 12 de marzo de 2019.
SINOPSIS: Mientras la ciudad de Londres empieza a recuperarse tras la Segunda Guerra Mundial, la joven escritora Juliet Ashton busca el argumento para su próximo libro. Un día recibe una carta de un desconocido en la que le presenta a un curioso club de lectura: La Sociedad Literaria y del Pastel de Piel de Patata de Guernsey. Intrigada por estos excéntricos personajes, Juliet decide viajar a esta pequeña isla, sin saber que encontrará mucho más que una gran historia.  
COMENTARIO: Buena parte de los aciertos registrados en el campo de la dirección de largometrajes de Mike Newell hacen referencia a producciones cinematográficas ambientadas entre los años inmediatamente posteriores a la conclusión de la Segunda Guerra Mundial y mediados los años cincuenta. De ahí que Newell se mostrara a priori cómodo a la hora tomar las riendas de la realización de La sociedad secreta y el pastel de piel de manzana (2018), cuyo desarrollo narrativo se desenvuelve preferentemente en esta franja temporal, al igual que Bailar con un extraño (1984), Una insólita aventura (1994) y La sonrisa de Mona Lisa (2003). De alguna manera, el compromiso adquirido por parte de Newell para rodar la traslación a la gran pantalla de la novela escrita al alimón por Mary Ann Shaffer y Annie Barrows le hizo volver a esos años vividos durante su más tierna infancia en Inglaterra. De ahí que el cineasta británico tratara de hacerse suyo el proyecto, aprovechando una de esas escasas oportunidades que se le puede presentar a un realizador septuagenario para seguir en la brecha de un cine de categoría «A», aquel que le había procurado un sólido estatus dentro de su gremio sobre todo a partir de su participación en Cuatro bodas y un funeral (1994), que la podríamos catalogar a día de hoy conforme a un «clásico» de la comedia inglesa finisecular.
    Tratada con su habitual aplomo y sentido de la medida para la puesta en escena, Newell resuelve con suficiencia el envite de dirigir una producción de las características de La sociedad secreta y el pastel de manzana, un título que no pasa desapercibido y que mueve a pensar al espectador no familiarizado con la novela (epistolar) de partida un planteamiento narrativo que difiere ostensiblemente de lo mostrado en la gran pantalla. Con un decalaje de diez años desde que la novela de Shaffer y Barrows se imprimió por primera vez, el estreno comercial de La sociedad secreta y el pastel de piel de manzana sopla con el viento a favor a tenor de la concentración de un tiempo a esta parte de producciones como Churchill  (2017), El instante más oscuro (2017) o Su mejor historia (2016), que evocan desde distintos prismas la Inglaterra durante la Segunda Guerra Mundial y de sus posteriores años. A pesar de que contiene episodios que razonan sobre la tragedia de una comunidad y, por ende, de una nación, el tono pretendido por Newell y el cuerpo de guionistas que participaron en su proceso de adaptación en relación al texto original se revela cubierto de esperanza, abogando en todo momento por un sentimiento de solidaridad. Lejos de resultar enmarañada —máxime partiendo de la base de una novela epistolar en su definición—, la propuesta guiada tras las cámaras por Mike Newell presenta un marco de nitidez expositiva, una estrategia necesaria para que el espectador siga el hilo de un relato fílmico amparado, entre otras consideraciones, por un equipo artístico de una enorme solvencia. Así pues, Jessica Brown Findlay (la elección final tras figurar en la terna los nombres de Kate Winslet y Rosamund Pike) borda el papel de Elizabeth McKenna, la novel escritora que queda ligada (sobre todo a nivel emocional) a la sociedad lectora a la que hace referencia el título original, y que procurará que para su segunda novela acomode las vivencias de un grupo heterogénero de personas prestas a hacer de la lectura una válvula de escape indispensable a la hora de librar una batalla contra el tedio y al abatimiento, y al mismo tiempo procurar un ejercicio memorístico de primer orden.    
   En suma, La sociedad secreta y el pastel de piel de manzana cumple los requisitos propios de un cine de corte academicista pero mostrando músculo en su dispositivo de alegato a favor del papel transformador de la mujer en el seno de la sociedad que caminaría con paso firme en el transcurso de la segunda mitad del siglo XX, en sintonía con las anteriormente mencionadas Bailar con un extraño y La sonrisa de Mona Lisa.•
 
Christian Aguilera       
 
LA BANDA SONORA DEL MES: «FIRST MAN (EL PRIMER HOMBRE)» (2018)
FIRST MAN                                                   
(2018, Justin Hurwitz) 
                                      
Backlot Music B07GRLVRYG, 2018.
Duración: 64: 27. 

Había una gran expectación ante el nuevo proyecto de Danielle Chazelle tras sus dos reconocidos films vinculados (de modo diferente) al mundo de la música, Whiplash (2014) y La La Land (2016), saldados con un gran rendimiento en taquilla además del éxito artístico significado en los tres Oscar® obtenidos por la primera y los seis de la segunda. En este sentido, la pareja artística formada con el compositor Justin Hurwitz, quien ha venido colaborando con el director desde su primer proyecto, Guy and Madelin on a Park Bench (2009), también resultaba toda una incógnita pues los dos comparten, además de la misma edad (treinta y tres años), una corta (aunque intensa) experiencia dado que el músico solo ha trabajado en los cuatro largometrajes de Chazelle. El resultado ha sido un rotundo cambio de rumbo al decidir tomar la historia de Neil Armstrong, el primer hombre en pisar la Luna, para contar el relato de cómo esta hazaña se llevó a cabo desde una perspectiva no desprovista de épica y tensión (es extraño que el cine norteamericano no lo hubiera hecho antes), pero ciertamente de un modo tan intimista y personal como inesperado, pues el film no solo se centra en la figura y personalidad de este hombre comedido y poco hablador (cuyo rostro es escrutado por el realizador con abundantes primeros planos), sino que lo hace desde unas formas cuyos antecedentes beben de la obra de cineastas como Terrence Malick, sobre todo en aquellos aspectos personales Danielle Chazelle (izqda.), junto a Justin Hurwitz durante las sesiones de grabacion de la banda sonora de "First Man".que atañen a la tragedia acaecida con su hija Karen, uno de los principales puntos neurálgicos de la trama fílmica. 
Esto le ha acarreado a la película una carrera comercial más limitada de lo esperado, dado que Chazelle, en complicidad con Hurwitz, ha despojado su relato de cualquier aspecto relacionado con triunfalismos vacuos de carácter patriótico, interesándose tanto por la respuesta emocional del protagonista (muy bien interpretado por Ryan Gosling) como por la dureza del entrenamiento al que es sometido desde que es seleccionado tras presentarse voluntario al proyecto Apollo, por lo que la película queda vinculada a otras de similar temática como Apolo 13 (1995) y, sobre todo, Elegidos para la gloria (1983). Del mismo modo que ya ocurriera en este último título con figuras históricas como Chuck Yeager, Alan Shepard y John Glenn, el director se aplica a la minuciosa descripción de la trayectoria (profesional y personal) de Armstrong desde el mismo momento de la apertura del film, mientras pilota un avión experimental durante un vuelo que casi finaliza de modo trágico, secuencia reveladora del temple del protagonista, quien llega a perder el sentido momentáneamente al sobrepasar la atmósfera y atisbar el espacio exterior (secuencia muy similar a la que también daba inicio a la citada Elegidos para la gloria, de la que retoma sus modos y maneras documentales). El compositor sabe generar una sensación orgánica y tensional con los sintetizadores y el theremin (“X-15” y “Good engineer”), superando la mera ambientación atmosférica (valga la redundancia), declinada hacia la lógica inquietud (pero también la capacidad de riesgo) ante los límites de lo desconocido a los que se enfrenta el futuro astronauta, para lo que Hurwitz utiliza determinados aparatos de la época como el sintetizador Moog (en concreto el modelo IIIc), así como el británico EMS VCS3, además del echoplex (y su efecto de rebote o “eco”, que con tanto acierto empleó Jerry Goldsmith en Patton (1970)(1970) y Alien, el octavo pasajero (1979)—, tal como confiesa en unas declaraciones acerca de su trabajo concedidas a Jon Burligame para la versión virtual de la revista Variety, con fecha de 5 de septiembre de 2018. 
A partir de aquí, y sin duda inspirado por la pieza favorita de Armstrong, “Lunar Rhapsody”, debida a Harry Revel, e interpretada con el theremin por el Dr. Samuel J. Hoffman y la orquesta de Leslie Baxter (incluida en el disco compacto), tema que se hizo famoso a finales de los cuarenta (la grabación discográfica data de 1947), Hurwitz presenta el tema central homenajeando esa grabación al otorgar al pionero instrumento la voz (y el alma) del protagonista. Aunque es conocido, cabe recordar que se trata de un aparato electrónico inventado en Europa que algunos compositores como Miklós Rózsa popularizaron en Hollywood con partituras tan memorables como las de Días sin huella (1945) y, sobre todo, Recuerda (1945), por la que ganó el Oscar®. Aunque fue Bernard Herrmann quien le otorgó el definitivo carácter “marciano” (extraterrestre) con el que suele identificarse su sonido, al concederle el protagonismo de su partitura para Ultimátum a la Tierra (1951), asumiendo del modo más ocurrente el antecedente del registro de Hoffman y Baxter, de similar intencionalidad. Se trata de una melodía que, a pesar de los antecedentes, dispone de todo el sabor y reconocible estilo con que el joven compositor se empleara en la anterior La La Land, y que presenta en una doble versión a fin de asociar también el tema a la pequeña hija de Armstrong, pero interpretada en esta ocasión con el arpa (“Karen”). Son los momentos “Malick” citados en el párrafo anterior, esas escenas en las que se muestra de modo aleatorio al protagonista jugando con su hija en el jardín. Una relación padre-hija truncada prematuramente que se encuentra en la base del motor de la narración y que Chazelle ha decidido emplear como detonante del carácter del protagonista. El tema, cuando la evocación de la pequeña está presente (“Baby mark”, “Squawk box”), es interpretado de un modo delicado (por el arpa), pero cuando pasa a ser Armstrong el centro de atención es el theremin el que obtiene el protagonismo (“It’ll be and adventure”, “I oghta be getting home/Plugs out”, “Contengy statement”), en una certera decisión tanto formal como narrativa. 
    Sin embargo, hay otros dos temas importantes como son el dedicado a la pareja, configurado como una especie de vals (“Armstrong cabin”, “Sextant”, “The Armstrongs”), pero que también adquiere tintes más dramáticos en secuencias como la de la discusión matrimonial antes de partir hacia la base (“Neil packs”), e incluso épicos, pues es el tema que se convierte en el sustento de los dos fragmentos más extensos e impresionantes del film, como son el despegue (“The launch”, un crescendo apoyado en los metales al que el peculiar empleo de la percusión impulsa todavía más, si cabe, y que nada tiene que envidiar a la secuencia musical que propuso James Horner para el regreso del Apolo XIII) y el alunizaje (“The landing”), en el que Hurwitz pone a máximo rendimiento los 94 miembros que constituyen la formación orquestal, destacando en especial los metales, la madera y la cuerda. Incluso se muestra de un modo más cotidiano y armonioso durante el reencuentro con su mujer (interpretada por una esforzada Claire Foy), en esa escena en la que ambos juntan sus manos a través del cristal que les separa a la vuelta de su hazaña durante la cuarentena de rigor (“Quarentine”).
    El otro es el que Hurwitz dedica a la propia misión y a los peligros que entraña, provisto de un tensional y repetitivo ritmo que se convierte en la pulsión nerviosa de la partitura (“Multi-Axis trainer”, “First to dock”, “Dad’s fine”), que lidera el arranque de los títulos de créditos finales del disco (“End credits”), y que provee a la narración del necesario sentido de la aventura. Tampoco descuida el compositor otros motivos secundarios, como el tema costumbrista (“Houston”), de características minimalistas y de orquestación dulce (flauta y clarinete), que describe el nuevo entorno de los Armstrong, consecuencia del reto aceptado por el progenitor; o una vez ya instalados, el dedicado a la relación entre las mujeres de los astronautas, en especial en la secuencia en la que Janet consuela a la vitalista Pat (Olivia Hamilton), noqueada tras la accidental muerte de su marido, Ed (Jason Clarke), arropadas ambas por el arpa y algunas conmovedoras notas del piano que esbozan el tema de los Armstrong.
Todo ello, supervisado por el propio Hurwitz, que se sitúa al frente no solo de la composición, sino también de la dirección, así como de la original y trabajada orquestación, en la que además de los aparatos citados con anterioridad ha empleado los conocidos como altavoces Leslie, convertidos en unos dispositivos de modificación del sonido capaces de generar un efecto especial mediante ajustes de velocidad a fin de provocar el efecto Doppler (un cambio en la longitud de onda provocado por el movimiento del emisor) en determinadas intervenciones de la cuerda (“Translunar”, en el que la música parece alejarse y acercarse), como el trémolo que se escucha a lo largo y ancho de la partitura, que tiene como fin provocar la sensación de peligro (y que está en segundo plano en “Pat and Janet”, generando la misma sensación de aturdimiento en el espectador que siente Pat). Es otro de los muchos detalles con los que Hurwitz ha ido perfilando su trabajo, que arroja algunos momentos tan logrados como el vals que coreografía el primer acoplamiento espacial, con el tema de Armstrong como valedor melódico (“Dockin waltz”), conformando un guiño-homenaje a la referencial 2001: Una odisea del espacio (1968); o esa otra escena en la que Armstrong-padre se acerca a un cráter lunar cercano al módulo de aterrizaje para rendir homenaje a su hija (“Crater”), en una secuencia que culmina con coherencia el arriesgado punto de vista adoptado en el film, motivo por el cual ha recibido críticas de determinados sectores de la derecha norteamericana que le han recriminado al director un supuesto antipatriotismo al escatimar las imágenes de los astronautas plantando la bandera estadounidense en el satélite lunar, como también que haya reflejado las críticas al proyecto Apollo que se sucedieron tras algunos de los fracasos de la misión, debido al alto coste económico que supuso la carrera espacial (reflejadas estupendamente en la canción de Gil Scott-Heron, “Whitey on the Moon”, interpretada por Leon Bridges, e incluida también en el disco compacto).
El arpa y el theremin ejecutan el tema familiar y el del protagonista solapados mediante dos bellas interpretaciones solistas (de gran sensibilidad la estela final que deja el instrumento de cuerada en la conclusión), cuando se produce el ya citado reencuentro entre Janet y su marido (“Quarentine”), sometido al protocolo de aislamiento tras el viaje, durante el que el espectador/melómano asiste a su reconciliación tras el progresivo distanciamiento que casi les ha abocado al divorcio desde la desaparición de Karen. Una partitura de lo mejor del año, tan rica temática como formalmente, en la que Hurwitz se confirma como una de las más grandes y firmes realidades del panorama musical de Hollywood, demostrando su polivalencia al mismo tiempo que afirma su voz, provista de una entidad propia y reconocible. En definitiva, el compositor proclama con esta obra rutilante que el éxito obtenido con La La Land, no fue fruto de ninguna casualidad.• 

Frederic Torres      
EL LIBRO DEL MES: «JOHN WILLIAMS: SINFONÍAS DE UN NUEVO MUNDO»
Editorial: T&B Editores. 
Autor: Christian Aguilera.
Subtítulo: Sinfonías de un nuevo mundo
Fecha de publicación: octubre de 2018.
328 pp. 17,0 x 23,5 cm. Tapa blanda.
Prólogo de Frederic Torres.
Introducción de Jaume Carreras.
Incluye filmografía, discografía completa para cine, televisión y demás, e índice onomástico y de películas. Incluye unas 80 ilustraciones en blanco y negro.
Enlace a web T & B Editores.

Hablar de John Williams (n. 1932) es hacerlo no solo de un icono de la música cinematográfica, sino de la música en general. Nacido en Long Island en 1932, estudió composición y piano en la Universidad de California y completó sus estudios musicales en la Escuela Juillard de Nueva York. En sus inicios trabajó como pianista de jazz y colaboró con artistas de la talla de Henry Mancini o André Previn, además de realizar labores de arreglista y orquestador, para acabar recabando en el mundo de la televisión y del cine, donde comenzaría a cimentar una carrera que lo convertiría en un referente ineludible de la composición de música cinematográfica. En 1977, su partitura para La guerra de las galaxias supuso un histórico punto de inflexión, al desmarcarse de los cánones impuestos en la época y recuperar el sinfonismo que había imperado en décadas anteriores. Ello supuso un revulsivo para una generación de nuevos compositores que abrazaron esta vena sinfónica hasta elevar la música cinematográfica a la altura que merecía. Williams asentó con el film de George Lucas un estilo personal que ya había ido forjando en obras anteriores, a través de melodías reconocibles y reconocidas por el público general —incluso para aquellos profanos en la materia—, que tendrían su eco en aquellas dedicadas a Superman (1978), la saga Indiana Jones, E.T. el extraterrestre (1982). o sus composiciones para las tres primeras entregas de la saga Harry Potter, encandilando, de paso, a miles de espectadores que adoptaron, gracias al maestro estadounidense, la música de cine como principal afición.       
   Pero la música cinematográfica de Williams es mucho más que un puñado de melodías retentivas y asimilables; su dominio del pentagrama le otorga una versatilidad que le hace afrontar con éxito cualquier situación en que la imagen requiera de soporte sonoro, consiguiendo que esa fusión de imagen y música se convierta en muchos casos en autenticas lecciones de Cine. Y precisamente esa simbiosis que alcanzan partitura y fotograma es el sustrato con el cual Christian Aguilera —autor de dilatada trayectoria dentro del ensayo cinematográfico y musical, como demuestran sus monografías dedicadas a Joseph L. Mankiewicz, Stanley Kubrick o Milos Forman y sus trabajos sobre rock sinfónico y progresivo— da forma a su libro John Williams. Sinfonías de un nuevo mundo (2018), sugerente título de reminiscencias dvorakianas; no en vano Williams comparte con el maestro checo el gusto por el sinfonismo, la melodía y la orquestación, hasta el punto de —según cuentan las malas lenguas— inspirarse en los primeros compases del allegro de la Sinfonía nº 9 “del Nuevo de Mundo de Dvorak para su célebre motivo de dos notas que anticipa el ataque del escualo en Tiburón (1975).
Tras sendas publicaciones sobre Bernard Herrmann y Jerry Goldsmith, Aguilera culmina con este libro dedicado a la figura de John Williams su particular homenaje a la que para muchos es la «Santísima Trinidad» de la música de cine. Y lo hace con un estudio detallado, minucioso, ampliamente documentado, aunque de lectura asequible y agradecida. El texto emana sutilmente la pasión que el autor siente por el compositor, sin que ello sea óbice para que su exposición transcurra por cauces objetivos y sin estridencias, evitando en todo momento la tentación de caer en la hagiografía, defecto observable en muchos autores que abordan trabajos de esta índole. Del mismo modo, evita el manido recurso de analizar el corpus compositivo de Williams a través de de sus ediciones discográficas y se implica de lleno en el visionado de los films correspondientes, teniendo como resultado una perspectiva basada en la conjunción antes aludida de música e imagen. Christian Aguilera disecciona las escenas clave de cada película en base a su intencionalidad dramática, instrumentación o contexto, lo que facilita su asimilación por parte del lector, el cual es capaz de comprender enseguida el poder y la magia que la escritura musical ejerce sobre el celuloide.
   El libro se estructura en capítulos temáticos asociados principalmente a los distintos géneros cinematográficos para los que compuso Williams, pero también en otros dedicados a sus primeras etapas creativas, su fructífera colaboración con Steven Spielberg o aquel centrado en la saga Star Wars, a la que el autor considera como un opus único e indisoluble. A lo largo de las páginas transita entre la reflexión sonora (A. I. Inteligencia Artificial, Mi amigo el gigante), la contextualización histórica (War Horse, Lincoln) y la analogía con otros compositores (Jerry Goldsmith en Minority Report o Max Steiner en En busca del arca perdida) y afloran jugosas anécdotas, como la que vincula a la directora Isabel Coixet con los proyectos de Memorias de una geisha (2005) y La ladrona de libros (2013). Sin menoscabo del comentario dedicado a las archiconocidas producciones que lo hicieron popular —donde, aún así, se revelan detalles curiosos e inéditos—, una de las bazas fundamentales del libro es el análisis de trabajos más desapercibidos de Williams como Una yanqui en el harén (1964), Conrack (1974) o Bachelor Flat (1961).
   Una serie de apéndices complementan el texto, destacando el que se centra en las obras no cinematográficas del compositor y, especialmente, el que repasa sus proyectos frustrados, por la infinidad de conjeturas y suposiciones que siempre ha despertado este tema entre los aficionados. El estudio de Christian Aguilera se encuentra arropado, además, por un prólogo escrito por Frederic Torres —una de las voces más autorizadas dentro de la crítica de la música cinematográfica y autor, a su vez, de un libro sobre Alex North, el cuarto compositor en discordia que podría disputar un puesto en esa posible «Trinidad» de músicos cinematográficos— que a través una semblanza general anticipa las líneas generales por las que va a discurrir el texto de Aguilera. Y el broche lo pone un interesante ensayo del compositor para audiovisuales e investigador musical Jaume Carreras que desgrana el estilo de Williams y lo entronca con el de grandes referentes de la música clásica como Richard Wagner, Richard Strauss, Gustav Holst, Edward Elgar, William Walton o Arnold Schönberg.     
   Con esta prometedora premisa que invita a la lectura, parece oportuno remitirse a la frase con la que Frederic Torres concluye su prólogo: «¡Pasen, lean y escuchen!».•
Roberto Tortosa      
TRILOGÍA «LOS VISITANTES»

Las aventuras por el tiempo del caballero Godofredo y su fiel escudero Delcojón han dado como resultado tres comedias divertidísimas y gamberras dirigidas por Jean-Marie Poiré y protagonizadas por Christian Clavier y Jean Reno. Este pack editado por el sello A Contracorriente en formato DVD y Bluray reúne por primera vez las tres películas de la trilogía: Los visitantes ¡no nacieron ayer! (1993), Los visitantes regresan por el túnel del tiempo (1998) y Los visitantes la lían ¡en la Revolución francesa! (2016). Esta último se estrenó comercialmente en nuestro país en verano de 2016 con poco aparato publicitario y, por consiguiente, representa una buena oportunidad para recuperarla.

 

 
Por Ignasi Juliachs
  
 

LOS VISITANTES (¡NO NACIERON AYER!)

       
 
Características en BD y DVD: Contenidos: Menús interactivos / Acceso directo a escenas / Tráiler / Tomas falsas. Resolución: 1.080 p. Formato: 16:9, 2:35:1.  Idiomas:  Francés. Subtítulos: Castellano.  Duración: 107 mn. Distribuidora: A Contracorriente Films. Fecha de lanzamiento: 20 de septiembre de 2016.
SINOPSIS: Año de gracia de 1.123. El valiente caballero Godofredo y su fiel escudero Delcojón son transportados por embrujo a una época demente: ¡la nuestra! La cruzada que tendrán que emprender tan insignes visitantes por regresar a su tiempo no será precisamente sencilla, pues para ello tendrán que enfrentarse con la peor Némesis que jamás hubieran imaginado, sus propios descendientes.
COMENTARIO: Con Los visitantes no nacieron ayer,en el ya lejano 1992, el cine francés conoció un atronador éxito con una propuesta que curiosamente tampoco cabía considerarla novedosa. Si ir más lejos, Navigator, una odisea en el tiempo (1988), de Vincent Ward, aunque en un tono nada cómico, ya situaba a unos hombres medievales en pleno siglo XX. Sea como sea, casi 14 millones de entradas vendidas sólo en Francia (claro que era otra época), y que aún hoy se mantenga como la quinta en el ranking de los filmes franceses más taquilleros de todos los tiempos, tras Bienvenidos al norte (2008), Intocable (2011), La gran juerga (2009), y Astérix y Obélix: Misión Cleopatra (2002), hablan por sí solos de lo que significa la cinta de Jean-Marie Poiré para los franceses.
Al parecer, el origen del film está en una idea que ya concibió un adolescente Poiré cuando todavía cursaba el bachillerato, por lo que, pese a estar coescrito junto a su estrecho colega y protagonista de muchos de sus filmes, Christian Clavier (diestro en el burlesque y el slapstick), este film es el resultado de una vieja pretensión, tras ya haberse hecho un nombre en el mundo de la comedia franchouillarde que ironiza en torno al francés medio, y también de la de tintes paródicos, como ya había hecho en otras cintas: Le Père Noël est une ordure, Twist Again à Moscou, o Papy’ en la resistencia, y la más reciente Operación chuleta de ternera, además de la posterior Ángeles guardianes.
   Efectivamente, esta historia en torno a un caballero medieval, Godofredo de Miramonte, y su escudero Delcojón el Bribón sigue, en su intento por deshacer el entuerto generado por una bruja por medio de un viaje en el tiempo que les vuelva a situar antes del desastre, parámetros cómicos conocidos pero que por algún motivo devinieron en su combinación suficientemente atractivos como para hallar resonancia máxima en el gran público. Cabe suponer que, principalmente, ello radica en las estrafalarias situaciones que se derivan del buen dibujo de toscas mentes medievales en un contexto de finales del siglo XX que no pueden entender y a donde han ido a parar por error del sortilegio que debía situarlos momentos antes del dramático suceso con miras a evitarlo, y que en lugar de ello se ven catapultados hacia el futuro.
   A ello se suma el encuentro con supuestos descendientes (encarnados por los mismos actores) del siglo XX donde se hallan, y el cruce con gendarmes que entienden tan poco lo que pasa como los demás, todo lo cual genera toda suerte de embrollos y confusión.
   Pese a que desde el primer segundo el producto es claramente un divertimento comercial articulado por el MacGuffin del viaje por el tiempo equivocado derivado del sortilegio, la farsa que se deriva responde a una intención crítica para con lo burgués (particularmente en el slapstick de Delcojón peleándose con todo lo moderno –Clavier–, y en su descendiente refinado y afeminado, Delculón, que resulta ser el propietario de un hotel en un chateaux del XVI que se escandaliza por tener que contactar con su antepasado pestilente y de modales porcinos), así como para con las convenciones, los valores actuales (vistos como absurdos en alguna medida) y, desde luego, para con la estratificación social. Esto último queda reflejado particularmente con Madame Ginette (Marie-Anne Chazel), una vagabunda, sobreviviente nata, cuya relación con un Delcojón reacio a abandonar los placeres del siglo XX (cosa que vivamente desea su amo para reunirse con su amada), da lugar a toda suerte de mofas acerca de lo injusto de los desheredados, objeto de atropellos al “no ser nadie”.
   La actriz Valérie Lemercier, que encarna a Frenogonda, la amada de Godofredo, y a Beatriz de Miramonte, la descendiente del siglo XX casada con un dentista que aquél confunde en una primera instancia con su amada, se hizo con un César a la mejor actriz secundaria, único de los ocho para los que el film fue nominado. Y puede que sea tan cuestionable que constara como actriz secundaria, dada la envergadura de su acertado trabajo en el film, como lamentable que por una discusión con el director acabara por no aparecer en la secuela que se realizó mucho más tarde, en 1998: Los visitantes regresan por el túnel del tiempo. Debe notarse que tanto Lemercier como el siempre convincente Jean Reno empezaban a ser actores frecuentes para el equipo Poiré-Clavier. Ambos habían ya participado en Operación chuleta de ternera. Luego, el segundo ha aparecido en todas y cada una de las secuelas del film original.  
   Por lo demás, el primer film goza de una frescura y de un equilibrio en los gags que difícilmente podría esperarse de las dos secuelas (la segunda mencionada y la todavía más tardía tercera, la reciente Los visitantes la lían), sin contar el desastre que supuso en 2001 un remake a la americana (Dos colgados en Chicago). La segunda intenta suplir lo no novedoso con cierto atropello de gags y con un ritmo triplicado, y la tercera, que recupera en alguna medida el equilibrio de la primera, desde luego no puede considerarse original, aunque el nuevo marco: la Revolución Francesa, de paso a toda otra suerte de gags con su gracia.
   Cabe resaltar que ya la primera cinta tuviera un desenlace abierto (lo que claramente habla de la intención de proseguir con el invento), aunque el tándem Poiré-Clavier tardó lo suyo, tanto más cuanto que el gran éxito hacía lógico animarse a una pronta secuela.•
 


LOS VISITANTES (REGRESAN POR EL TÚNEL DEL TIEMPO)
       
 
Características en BD y DVD: Contenidos: Menús interactivos / Acceso directo a escenas / Tráiler / Escenas eliminadas. Resolución: 1.080 p. Formato: 16:9, 2:35:1.  Idiomas:  Francés. Subtítulos: Castellano.  Duración: 117 mn. Distribuidora: A Contracorriente Films. Fecha de lanzamiento: 20 de septiembre de 2016.
SINOPSIS: Godofredo de Miramonte regresa a la Edad Media para casarse con la dulce Frenegunda. Sin embargo, se produce un lamentable error: en lugar de acompañarlo su fiel escudero Delcojón el Bribón, se transporta con él el descendiente del mismo, Jacques-Henri Delculón. El túnel del tiempo no se a cerrado del todo y Delcojón se ha quedado en el siglo XX. El futuro suegro de Godofredo, el Duque, está desconsolado. Alguien ha robado las joyas de la familia y una reliquia sagrada que garantiza la fecundidad de sus mujeres, por lo que Godofredo decide volver al futuro para recuperarlos en una nueva hazaña.
COMENTARIO: Mencionar Los visitantes no nacieron ayer es referirse a una de las cinco películas galas más taquilleras de todos los tiempos, junto a la célebre La gran juerga,y la que se mantuvo como la primera de la taquilla franca en el lejano año de su estreno: 1993. Costó el equivalente de unos siete millones de euros y sólo en Francia la vieron en sala casi catorce millones de espectadores. Su director, Jean-Marie Poiré, goza de cierto reconocimiento en su país como realizador experimentado en un tipo de comedia y farsa populares, la llamada comedie franchouillarde centrada en los defectos del francés medio. En el estado español, a parte de la serie de filmes sobre Los visitantes, puede que se le conozca por Operación chuleta de ternera, o Ángeles guardianes, pero sin duda son las andanzas del Conde Godofredo de Miramonte el Temerario, y de su escudero Delcojón el Bribón, una especie de Quijote y Sancho Panza à la française, las más reconocidas por el amplio público. Así pues, y dado el final abierto de la primera entrega, aunque se hizo esperar unos años, en 1998 se estrenaba una segunda parte, Los visitantes regresan por el túnel del tiempo, lo que puede considerarse estaba cantado. No obstante, el tándem Poiré-Christian Clavier (Delcojón), ya tenían una trayectoria previa juntos como coguionistas de filmes dirigidos por el primero e interpretados por el segundo, como Le Père Noël est une ordure, Twist Again à Moscou, o ‘Papy’ en la resistencia, y entre los dos filmes de la serie aún se dedicaron a otros proyectos: en Ángeles guardianes (1995), aparte de coescrita por ambos, hallamos a Gerard Depardieu, coprotagonista junto a Clavier. El tándem, quizá en su mejor momento, siguió con sus delirios cómicos al adaptar para el teatro Out of Order, de Ray Cooney, bajo el título de Panique au Plazza. Fue luego de este atronador éxito en los proscenios, asimismo con su versión televisiva en 1996, que pasaron a concentrarse en la segunda entrega de Los visitantes. Jean Reno (Godofredo) ya había colaborado con el tándem antes de la primera entrega de la serie, en Operación chuleta de ternera (1991). Tras estos filmes, volvería a trabajar con ellos en una coproducción francoamericana, el remake hollywoodiense de Los visitantes: Dos colgados en Chicago (2001), y este mismo año 2016, en una tercera entrega de la misma serie, dieciocho años desde el film que nos ocupa: Los visitantes la lían (en la Revolución Francesa).
   Ciertamente, Jean Reno y Christian Clavier son la gran baza de toda la serie de filmes sobre estos dos esperpénticos personajes que efectúan saltos en el tiempo, desde su siglo XII a las postrimerías del XX. Naturalmente, en la primera entrega todo era novedad: los personajes, esos ridículos tránsitos de una época a la otra, el esperado y lógico desencaje de unos personajes brutalizados en un siglo distinto que funciona de modo incomprensible para ellos, y la relación con los descendientes de sus respectivas ramas familiares, a la que se suma la de la prometida de Godofredo, Beatriz de Miramonte, interpretada en la primera entrega por la excelente Valérie Lemercier. Los mismos actores se desdoblaban en sus descendientes para generar una comedia de enredo popular con infinidad de malentendidos y más enredos, donde Reno y Clavier (particularmente el segundo) daban rienda suelta a una sarta de disparates en su relación con los artefactos y los usos modernos, Delcojón negándose a regresar a su siglo, lo que será motivo de mayores entuertos cuando aparentemente ambos hombres medievales intentaban regresar a su siglo en el desenlace abierto de la primera entrega.
   Aunque el primer título no dejaba de recurrir a la sal gorda, y a un descarado MacGuffin (que también lo hallamos en la segunda entrega en forma de robo de unas joyas en el siglo XII que es preciso recuperar en el siglo XX, excusa perfecta para ir y venir por el tiempo)  para generar tal situación de embrollo y disparate, el resultado puede considerarse simpático y aceptable, pasados los años, con algún problema de timing. En la segunda entrega, quizá quisieron solucionar eso; su acaso excesivo metraje si alguna cosa deja claro de principio a fin es la voluntad de realizar una película tan trepidante que apenas deja tiempo para el respiro. Ello quizá es su mayor proeza (la hilaridad se deriva del impacto precipitado y la acumulación de disparates) y al tiempo su peor defecto: ese cúmulo prolongado de slapstick a la française (donde es dueño y señor Clavier encarnando nada menos que cuatro personajes, aunque los dos principales sean Delcojón y Delculón —el descendiente refinado del primero, propietario de un hotel de alto standing—, al que se suma las mencionadas idas y venidas repetidas por el túnel del tiempo con personajes del siglo XX yendo al siglo XII y viceversa, acaso generen una sensación de hartazgo. Con todo, si nuestro nivel de exigencia desciende, es posible pasar un buen rato con algunos gags acertados, sin más, pese a que hacia el tercio final del film se empieza a tener la sensación de que la cinta se alarga innecesariamente, con su cambio constante de situaciones cómicas que denotan un guión forzado para que suceda lo pretendido, que además se quiere variado.
   Juega en contra también la substitución de Valérie Lemercier (al parecer tuvo una discusión fuerte con Poiré) por Muriel Robin, que hace lo que puede pero que su distinto físico y modo de proceder no hace sino que echemos en falta Lemercier, sobre todo como Frenegonda, la relamida descendiente de Beatriz.
Cabe subrayar el personaje de Madame Ginette, encarnada siempre por Marie-Anne Chazel, una clochard del siglo XX que hace pareja con Delcojón para mayor desaguisado, pero que sirve excelentemente a los fines de la comedia franchouillarde, dinamitadora de todo lo burgeois y de cierta estrechez gala.
   El Grand Marnier tiene la culpa de que el regreso final al siglo XII de cada entrega se tergiverse por los túneles del tiempo, lo que prepara, hace ya dieciocho años, el arranque, en plena Revolución Francesa, de la reciente tercera entrega de que hablábamos antes. Una curiosa maniobra, puesto que sigue resultando muy irónico el hecho de situar a unos personajes medievales, que han conocido no ya la modernidad, sino la postmodernidad de finales del XX, justamente en pleno horno, el crisol donde se forjaría el mundo contemporáneo, en donde necesariamente tampoco van a encajar. 
   En su momento, el film irritó mucho a la prensa por la constante y descarada publicidad de muchos productos, lo que alguna incidencia debía tener en el gran presupuesto del film de unos veinte millones de euros. Pero pese a las malas críticas, la cinta volvió a arrasar en las salas galas, con ocho millones largos de entradas vendidas. Ciertamente menos que en la anterior, pero aún así una cantidad importante.• 
              
 

 

 

LOS VISITANTES LA LÍAN
¡EN LA REVOLUCIÓN FRANCESA! 

Características en BD y DVD: Contenidos: Menús inte
ractivos / Acceso directo a escenas / Tráiler / Escenas eliminadas. Resolución: 1.080 p. Formato: 16:9, 2:35:1.  Idiomas:  Francés. Subtítulos: Castellano.  Duración: 117 mn. Distribuidora: A Contracorriente Films. Fecha de lanzamiento: 15 de enero de 2017.
SINOPSIS: Atascados en los corredores del tiempo, el conde Godofredo “el Audaz” y su cafre escudero Delcojón “el Bribón” llegan a la Revolución Francesa. A un momento en el que los descendientes de Delcojón (ahora apellidados ”DelCojoné”), confiscan el castillo y todos los bienes de los descendientes del conde, aristócratas que huyen de “Madame La Guillotine”.
COMENTARIO: Tras el impacto de la primera cinta, y el buen resultado de la segunda, que aún así tuvo que esperar cinco años para realizarse por compromisos de los principales involucrados al parecer, recrear y revivir en una tercera entrega, veintitrés años después de la primera, aquellas glorias, cabe admitir que en sí mismo era temerario. Y ciertamente los resultados en taquilla fueron malos, puesto que se contaba con un mínimo de 5 millones de entradas vendidas en Francia, de las que tan sólo se lograron cerca de 2 millones. Aunque es cierto que mucho ha cambiado el concepto de exhibición en este lapso de tiempo. No se va tanto al cine, y éste se consume como un elemento audiovisual más, no ya en televisión, sino a través de gran número de plataformas distintas. Además, el film, antes de visionarse, enconó los ánimos de la crítica puesto que no hubo pase de prensa en Francia, factor que para aquéllos siempre suscita la sospecha de que hay algo que ocultar, o que hay mucho temor a los comentarios contraproducentes antes del estreno, dado que la cinta costó unos 25 millones de euros.
Pese a su inactividad como realizador, respecto a la cuestión del presupuesto Jean-Marie Poiré no ha cambiado un ápice: si se involucra en un film, éste ha de realizarse a lo grande. Como que lograr un presupuesto así hoy en día cada vez es más difícil, fue necesaria la participación de muchas más entidades, incluidos sellos checos y belgas. En consecuencia, ha sido finalmente una coproducción francochecobelga. Y ha causado gran disgusto a muchos, acaso afectados de chauvinismo, que la cinta, la cual acontece durante el Terror de la Revolución Francesa (algo muy francés en consecuencia), se haya rodado en Bélgica y Checoslovaquia por entero. A este respecto, a modo de descargo, dado el extremo cuidado en puesta en escena y vestuario de la cinta, podría haber justificación por el uso de los exteriores e interiores urbanos de esos territorios, pues ofrecen verdaderamente la sensación de cruzar el túnel de tiempo.
   A la potencial animadversión hacia el film, antes de su estreno, pudo contribuir por otro lado que algunos grupos se sintieran ofendidos por el hecho de que uno de los actores secundarios, el veterano Pascal N’Zonzi (que ya destacó en otro film exitoso con Christian Clavier: Dios mío, ¿pero qué te hemos hecho?), que encarna a un personaje de raza negra de nombre Philibert, no haya constado en el cartel anuncio.
   Pero acaso lo más sorprendente es que a estas alturas se haya acusado a Poiré y su film de reaccionarios por parte de algunos políticos y críticos principalmente, de dinamitar lo que significa la Revolución Francesa para la humanidad ridiculizando a personajes como Marat, Robespierre, e tutti quanti, o de enfatizar la corruptela de la Convención, la contradicción egoísta de sus dirigentes, y la locura inimaginable que fue el periodo del Terror, del todo alejado del espíritu de ese bien supremo que hablaba de liberté, egalité, fraternité. Cabría esperar más de estos elementos críticos, a tenor del espíritu del momento en que vivimos, que si algo bueno tiene es la actitud de verismo y hasta de búsqueda de la verdad alejados de ideologías deformadoras ni de doctrinas intoxicantes o anestesiantes, aunque desde luego ello no prive de intentos de manipulación acorde con los inevitables intereses como es de sentido común esperar. Si un aspecto positivo tiene el film, es que precisamente trata a los personajes antes como seres humanos imperfectos y contradictorios, por mucho que tengan de iconos, que como dioses infalibles a los que admirar sin matiz alguno. También los aristócratas ofrecen una imagen cómica por ridícula. Y cabría añadir que, aunque la cinta sea de tintes cómicos, alcanza a recrear el momento histórico con una verosimilitud encomiable.     
   Nada más comenzar la cinta, con una energía y trepidación asombrosas, todavía impacta otra cosa: en el desenlace de la segunda entrega, recordaremos que nuevamente por equivocación (en el brebaje que ha de trasladar a la pareja protagonista al siglo XII se ha añadido Grand Marnier) van a parar al contexto de la Revolución Francesa. Sin embargo, un descendiente de Delcojón les toma por espías ingleses, cosa que comunica al General Bonaparte. Si al comenzar la tercera entrega, Godofredo y Delcojón van a ser juzgados y previsiblemente ejecutados por el Comité de Salud Pública regido por Robespierre, quien acaba de decapitar a Dantón, se trata de un momento en que Bonaparte no podía ser General pues apenas empezaba a sonar su nombre en la Historia por su participación en el sitio de Tolón de finales de 1793.
La crítica francesa ha sido abiertamente negativa con la película; ha abundado en consideraciones como que la misma resulta anticuada, aburrida, que no genera la risa buscada, reiterativa en temas escatológicos y en las referencias al mal olor corporal y al aliento fétido de nuestros héroes observado sobre todo por los descendientes aristócratas de Godofredo (que ignoran tal parentesco con el mismo) pero también por los integrantes del Comité, que no dejan de tener modales de refinamiento muy aburguesados, demasiada situación de cámara con diálogos poco brillantes, una interpretación de Jean Reno en piloto automático, y un Clavier salido (cosa que de hecho es inherente a su histrionismo en las tres entregas francesas) que no deja de repetir cansinamente determinadas frases ya célebres en los filmes anteriores (“okay”) o nuevas (“¡Hurra! que es más laico”). 
   Todo ello nos parece un tanto exacerbado, puesto que a nuestro criterio la cinta resulta digna y moderadamente entretenida. El principal problema quizá estriba en algo tan dañino como la comparación (aparte enconamientos circunstanciales, como hemos observado). La primera entrega y aún más la segunda participaban de la comedia de enredo cargada de slapstick, con ridículos viajes en el tiempo a tontas y a locas, cuyos argumentos se sustentaban en McGuffins de lo más triviales, todo para jugar ad nauseam con el contraste entre unas mentalidades medievales y nuestro mundo moderno, en el que se ha invertido el orden social hasta cierto punto en lo referido a señores y servidores –a la estratificación social en suma–, lo que en sí servía al objeto de reírse justamente de nuestro mundo ordenado –léase hipócrita–, un discurso que evidenciaba precisamente ese idilio hilarante entre el Delcojón medieval y la clochard Madame Ginette, de vuelta de todo y superviviente nata, encarnada siempre por Marie-Anne Chazel, precisamente la tercera actriz, junto a Reno y Clavier que queda de los filmes originales; actriz que aquí encarna a Prune, una conserje de un inmueble de París al que ahora volvemos.
   Lo que ocurre es que esta tercera entrega cambia en alguna medida de estilo. El slapstick desaparece en gran medida (también es cierto que los actores no están ya para tanto trote), puesto que nuestros héroes, aunque medievales hasta el tuétano, representa que acaban de experimentar un mundo más avanzado tecnológicamente, y por tanto ya no se sorprenden tanto de los cambios (Delcojón se queja a Charlotte Robespierre, hermana del Incorruptible –espléndidamente encarnada por Sylvie Testud–, de la ausencia de agua corriente), aunque bien es cierto que algunos usos y hábitos del momento siguen generando sorpresa, torpeza y algún momento de gag, particularmente en Delcojón. Hay una introducción trepidante, como decíamos, y unas primeras secuencias extremadamente dinámicas: la huida de nuestra pareja de la prisión en Issoudun, en que esperan a ser decapitados, y su aparición en el próximo Castillo de los Miramonte a punto de que éstos huyan hacia Austria con ayuda de Gonzago de Miramonte, aún en la Convención pero pronto a caer bajo la garra de Robespierre. Sin embargo, la cinta pronto experimenta un cambio importante; Poiré, que no ha renunciado en absoluto a su característico ritmo acelerado, logra éste ya no por una acción desmedida y alocada, como en los dos filmes anteriores, sino por el enredo entre cuatro paredes y unos diálogos rápidos. La cinta pasa a ser un film de cámara que evoluciona primero en la posada donde los Miramonte cenan camino de París, donde vive su pariente Gonzago, y luego en el inmueble en el que tiene piso éste, donde se refugian todos junto con Godofredo y Delcojón. Justamente  en este inmueble se desarrolla una cena en el piso inferior, donde vive Charlotte, casada con un descendiente de Delcojón, Antoine-Claude Delcojoné –Clavier, naturalmente–, activo asimismo en el Comité de Salud Pública. A tal ágape asisten nada menos que Robespierre, Saint-Just, Fouché, George Couthon en cómica silla de ruedas, y Billaud-Varenne, y claro está, Godofredo y Delcojón. En todo momento pesa la sospecha de que ambos son los huidos el día anterior de la prisión en que aguardaban la ejecución, lo que genera no pocos momentos cómicos y tensos, tanto más cuanto ambos se ocultan tras la creencia de Charlotte que Delcojón no es otro que el tío Ignase, pariente de Antoine-Claude, reluctante a tener que compartir mesa con tales indeseables, estando quienes están y anhelante de promoción personal.
Todo el embrollo se fundamenta en un guión más trabajado desde el punto de vista argumental y en el trabajo de personajes, y su timing es perfecto, aunque acaso se deba admitir que quizá no haya mayor brillo en los diálogos, pero en ningún momento resultan tan horribles como la crítica francesa ha convenido en calificar. Los actores están en su sitio, aunque puede que Reno de síntomas de cansancio. Clavier mantiene el tipo, y Marie-Anne Chazel como la conserje del inmueble, amancebada con Philibert, quizá tiene una presencia más testimonial que efectiva como acérrima defensora del Comité. El parecido de Nicolas Vaude como Robespierre es asombroso, y otro tanto para Matheu Spinosi como Saint-Just. Christian Hecq también despunta en su encarnación de Marat, que la anécdota del film también le sitúa como vecino del inmueble de marras.
   En esta tercera entrega, Poiré y Clavier explican, finalmente, cómo cambió de propiedad el Castillo de los Miramonte, que de éstos resultaba ahora en manos de un descendiente de Delcojón, lo que recordaremos resultaba chocante y enigmático en la primera entrega: y no es otra la razón que la actitud corrupta de Antoine-Claude Delcojoné, resentido y envidioso para con los Miramonte, cabe imaginar desde mucho antes de la Revolución. Aprovecha la circunstancia, de espaldas a Robespierre, con todo y ser advertido por su esposa Charlotte que el Castillo debe pertenecer al pueblo.
Hay quizá un aspecto nada bien expuesto a lo largo del metraje. Esto es lo referido a la advertencia que la hija del hechicero de la primera entrega expone al inicio del metraje de la tercera entrega, cuando el rey Luis VI el Gordo se irrita por la ausencia de Godofredo, a quien requiere para una acción militar, ignorante de sus periplos por el tiempo. La hechicera advierte del peligro de envejecer aceleradamente en esos viajes si no se regresa con prontitud. En primera instancia, eso explicaría el envejecimiento que muestran lógicamente los actores en comparación con los filmes precedentes, pero durante su permanencia en el mundo de la Revolución no se les advierte afectación alguna. Sólo en el tramo final, aceleradamente, vemos cambios cómicos en su aspecto, cuando están a punto de saltar ya a lo que creen el regreso definitivo al siglo XII.  
   No avanzaremos nada más. Baste decir que el desenlace vuelve a ser abierto, y que el mismo Poiré no niega la posibilidad de una cuarta entrega. Los malos resultados en taquilla no parecen hacerla muy probable, pero quién sabe, quizá la explotación por distintas plataformas acaban de convencer a antiguos y nuevos inversores.•